cultive ton jardin

Nos valeurs communes? Force est de constater que les valeurs de madame Christine B. sont définitivement et irrévocablement non seulement différentes des nôtres, mais qu'elles en sont l'inverse, la caricature pervertie. Merci à Jacques Brel de me prêter sa voix, car je suis un peu paresseuse aujourd'hui. Heureusement, il le dit lui-même, c'est avec du vieux qu'on fait du neuf, et madame B. n'a rien à envier à ces charmantes héroïnes, pas si démodées que ça puisque des voix s'élèvent pour les remettre au goût du jour.

Pour faire une bonne dame patronnesse Il faut avoir l'œil vigilant Car comme le prouvent les événements Quatre-vingt-neuf tue la noblesse Car comme le prouvent les événements Quatre-vingt-neuf tue la noblesse

Et un point à l'envers et un point à l'endroit Un point pour saint Joseph un point pour saint Thomas

Pour faire une bonne dame patronnesse Il faut organiser ses largesses Car comme disait le duc d'Elbeuf " C'est avec du vieux qu'on fait du neuf " Car comme disait le duc d'Elbeuf " C'est avec du vieux qu'on fait du neuf "

Et un point à l'envers et un point à l'endroit Un point pour saint Joseph un point pour saint Thomas

Pour faire une bonne dame patronnesse C'est qu'il faut faire très attention A ne pas se laisser voler ses pauvresses C'est qu'on serait sans situation A ne pas se laisser voler ses pauvresses C'est qu'on serait sans situation

Et un point à l'envers et un point à l'endroit Un point pour saint Joseph un point pour saint Thomas

Pour faire une bonne dame patronnesse Il faut être bonne mais sans faiblesse Ainsi j'ai dû rayer de ma liste Une pauvresse qui fréquentait un socialiste Ainsi j'ai dû rayer de ma liste Une pauvresse qui fréquentait un socialiste

Et un point à l'envers et un point à l'endroit Un point pour saint Joseph un point pour saint Thomas

Pour faire une bonne dame patronnesse Tricotez tout en couleur caca d'oie Ce qui permet le dimanche à la grand-messe De reconnaître ses pauvres à soi Ce qui permet le dimanche à la grand-messe De reconnaître ses pauvres à soi

Et un point à l'envers et un point à l'endroit Un point pour saint Joseph un point pour saint Thomas

J'avais huit ans, et je regardais, fascinée, mon grand père tuer un lapin. Proprement, hein, c'est une question d'honneur, on est pas des bêtes. Suspendu par les pattes arrières, il avait pas l'air très confortable, le lapin. Mais bon, ça ne durait pas. Un coup sec du revers de la main derrière les oreilles, paf. Puis l'opinel, celui que le pépé avait toujours dans sa poche, soigneusement essuyé à chaque usage, souvent aiguisé, bien usé dans le milieu de la lame, fidèle.

Un trait sur la carotide, le bol en faïence bien placé, le sang qui coulait rouge sombre. Quelques soubresauts, les dernières gouttes qui tombaient dans la poussière. Le dépiautage pouvait commencer.

Le pépé gardait les peaux. Un vieux bonhomme venait les chercher avec sa charrette remplie de trucs hétéroclites. On l'appelait "le pattier", parce que chez nous on appelait "pattes" ces morceaux de tissu usagé qui servaient un peu à tout, à repasser le linge, à laver la vaisselle, essuyer une table par exemple. J'ai même entendu "patte à cul", je vous le donne en mille, pour dire "serviette hygiénique". Le pattier s'annonçait de loin, en criant "peaux d'lapin, peaux!", et le pépé descendait à la cave chercher les peaux de lapins qui séchaient, retournées et remplies de paille. Il lui était même arrivé de les tanner lui même, ces peaux, en témoigne cette photo de moi petite fille avec un manteau en peau de lapin. Mais, disait ma mère, il avait pas continué, trop de travail, trop compliqué. Il voulait juste voir comment ça se faisait.

Revenons à nos moutons, je veux dire à notre lapin. Mais ici une parenthèse, le coup du mouton qu'on égorge dans la baignoire, ça m'avait pas trop bouleversée, sauf que le pépé risquait pas de les égorger dans la baignoire, ses lapins, il avait pas de baignoire.

Le dépiautage, c'était ce qui me fascinait le plus. De nouveau l'opinel, quelques coups de canif bien placés, amorcer le retournement, après il suffisait de tirer doucement, en dégageant parfois une adhérence, toujours de la pointe de l'opinel. Le manteau duveteux disparaissait, deux surfaces étranges et belles lui faisaient place, chatoyantes, rouges et nacrées, parcourues de sillons. Du côté de la chair, le rouge dominait. La couleur nacrée s'imposait du côté de la peau. Quelques coups d'opinel, encore, pour dégager la tête.

Un manchon de fourrure, avec la fourrure à l'intérieur, qu'il restait à remplir de paille pour que ça sèche bien en forme, en attendant le prochain passage du pattier.

Et pourquoi je vous raconte tout ça, moi? A propos de valeurs communes? Peut-être parce que c'est une époque où on assumait sa manière de manger: peu de viande, très peu même, mais on l'élevait et on la tuait soi-même, on faisait pas les innocents indignés quoique carnivores. Ou bien à cause du pattier, inquiétant personnage de mon enfance, qui à l'occasion emportait aussi les petits enfants désobéissants? Car l'obéissance était alors une valeur, les camps et leur cortège de meurtriers obéissants n'avaient pas encore pénétré jusqu'au menu peuple, on était pas laxiste avec les enfants et la "patte-mouille" de la mémé servait aussi à frapper, sans laisser de traces, les récalcitrants. Ou encore parce qu'on gaspillait pas, on recueillait le sang pour la sauce du civet, on gardait les peaux pour le pattier, on faisait des manteaux à sa petite fille auto-produits de A à Z? Non, et c'est pas non plus pour le célèbre couteau Opinel autre valeur sûre franchouillo-régionale.

L'idée terrifiante qui a donné naissance à ce billet, c'est que nos valeurs "éternelles", manipulées et instrumentalisées par des malfaiteurs adroits et menteurs, sont en train de se retourner, de s'inverser, comme un lapin qu'on dépiaute. La liberté, c'est l'esclavage, l'égalité c'est l'injustice, la fraternité c'est le mépris. Et inversement. Nous n'allons pas laisser faire, hein?

Comme moi, et à la demande éplorée de Christine Boutin, participez à la semaine de NOS VALEURS COMMUNES

Je viens de passer quinze jours à Paris pour souhaiter la bienvenue à une petite gazelle née le 9 novembre. Je voulais aussi vous donner des nouvelles de la petite mésange huppée, deux mois et demi, et de son petit roitelet de grand frère. J'allais vous faire un billet plein d'émotion...

Mais là, j'ai une autre urgence, une autre émotion, honte et colère mêlées: à Grenoble, ma ville, celle où je suis née, la police est entrée dans une école. Une école maternelle. Pour y prendre trois enfants, sous les yeux effarés de leurs camarades.

Lundi 24 novembre, encadrés par des policiers, leurs parents sont venus chercher Jashko, Ricardo et Muhamed en pleine classe. Tous ensemble, ils sont partis pour le centre de rétention, tous ensemble ils ont été expulsés dans la foulée, dès le mardi.

C'est dans ce pays que vont grandir mes trois petits enfants, c'est dans ce pays qu'ils vont aller à l'école. C'est dans ce pays que vont grandir VOS enfants, VOS petits enfants.

Sauf si?

18 décembre, mise à jour: le "Collectif des Ecoles du Jardin de Ville" continue la lutte, allez sur leur site, créé à cette (triste) occasion. Vous y trouverez les informations exactes, le résultat de leurs recherches sur le contexte de cette affaire, leurs efforts pour retrouver cette famille et s'enquérir de son devenir, et la pétition qu'ils ont initiée.

Je suis en train de lire "Le Monde selon Monsanto", de Marie-Monique Robin. Ce livre accompagne le documentaire du même nom, diffusé sur Arte en mai ou juin dernier, et disponible en DVD.

Indépendamment du tournis que donne l'accumulation d'invraisemblables dysfonctionnements des instances supposées protéger notre santé, j'y ai sélectionné pour vous ce tout petit paragraphe (p. 54/55):

Il s'agit de l'histoire terrible de "l'amiral Elmo Russel Zumwalt Jr, promu en 1968 commandant des forces navales au Vietnam. Il dirigeait la flotte des bateaux qui patrouillaient dans le delta du Mékong. Pour protéger les "marines" des embuscades tendues par les Viêt-Congs dans cette zone stratégique, il ordonna d'arroser les côtes d'agent orange. Il se trouve que le commandant de l'un de ces bateaux était son propre fils, Elmo Russel Zumwalt III, qui mourra d'un cancer et d'une leucémie, à quarante deux ans, en laissant un orphelin atteint de divers handicaps. Dès lors, l'amiral Zumwalt remue ciel et terre pour que le secret qui entoure la dioxine soit enfin levé."

Normalement il n'y a rien à ajouter. Je voudrais pourtant dire que mon propos n'est pas d'en rajouter, justement. Encore moins de pleurer sur le passé ou d'argumenter une malsaine repentance (je déteste ce mot). Mais de vous, de nous demander à tou(te)s: que faisons nous, que taisons nous aujourd'hui qui demain... Et de tirer mon chapeau à tous les lanceurs d'alerte qui, en ce moment même, paient cher leur courage. La liste s'allonge.

Car s'il est effarant que tant de professionnels de haut niveau continuent de se faire complices de ces "crimes en cols blanc" comme l'écrit Marie-Monique Robin, il est également étonnant que d'autres rompent l'omertà et s'y acharnent malgré ce que ça leur coûte...

Mon fils s'est fait récemment bloquer son compte en banque par les impôts. On appelle ça "Avis à Tiers Détenteur". Pour la taxe d'habitation d'un appart quitté depuis deux ans. Depuis, il crèche ailleurs, il paie ailleurs aussi, quoique dans une autre circonscription, mais le croisement des fichiers, c'est pas fait pour ça. .

Pour faire bonne mesure, sa banque lui facture, en plus des 762 euros de ce hold up légal , 87 euros de frais. Au total, quelques euros de moins, quelle chance, que l'indemnité chômage qu'il vient juste de toucher.

Sollicités par téléphone, les impôts reconnaissent leur erreur, mais c'est à la victime d'en faire la preuve, à savoir retrouver l'ex-proprio et le convaincre de délivrer une attestation ad hoc. S'il veut bien, s'il a pas déménagé, s'il a pas vendu l'appart, s'il est encore de ce monde, et si mon fils retrouve son adresse.

Eh bien, toutes ces conditions étant remplies, je conseille à mon fils, outre l'attestation obtenue, de demander remboursement des 87 euros que ça lui a coûté. Et accessoirement de changer de banque. Par rapport à la banque, qui est aussi la mienne, je me souviens leur avoir apporté pieds et poings liés un gamin de tout juste 13 ans, qui était d'ailleurs ravi, il devenait grand, avait son propre compte (adossé au mien, rêvons pas) disposait d'une carte de retrait dont il pouvait confier le code aux copains.

J'ai un peu honte quand même, quelle cloche!

Par ailleurs, J'ose pas imaginer la déroute dans laquelle une telle connerie peut mettre une famille sans appuis extérieurs. La catastrophe que ça peut enclencher, les agios, les lettres de menace, les gosses sans bouffe...

Service Public... ils se souviennent que ça veut dire "au service du public"? Et la banque, elle est ...populaire. Au service du peuple?

Je les ai vues sur TV5 Monde, ces femmes qui sortent de leur trou, celui dans lequel une législation scélérate les avait enfermées. Elles sont magnifiques de dignité et de courage. Et de lucidité. Je les ai vues sortir leurs feuilles de paie, leurs feuilles d'impôt, parler des trois noms différents sous lesquels elles ont travaillé au gré des caprices du destin. Pour une fois, le journaliste n'osait pas dénigrer.

Je les admire profondément, et je me souviens: "ils ne nous paraissent si grands que parce que nous sommes à genoux devant eux". Elles ont cessé d'être à genoux.

J'ai vu aussi le lait des vaches européennes couler dans les caniveaux des étables. Je n'ai jamais aimé qu'on gâche la nourriture, dans un monde où certains en manquent, pourtant j'ai eu un mouvement de joie, parce que c'est dans plusieurs pays à la fois que ça se passe. Paysans de tous les pays... J'ai retrouvé la vieille poésie (ringarde, eh?) de Sully Prudhomme: "Le laboureur m'a dit en songe: fais ton pain, je ne te nourris plus".

Après les queues de lotte dont mon ami "Le Yéti" a rempli son congélateur, la palme d'or dont je vous ai parlé hier, il ne me vient de France que de bonnes nouvelles, et ça, c'est vraiment nouveau. Il y a peu de temps encore, je maudissais mon conjoint d'être aussi accro aux infos et de m'imposer, dès le pti déj, des nouvelles démoralisantes.

Ma palme d'or à moi, elle va à ces femmes, à leur franc parler, à leur force vitale. Je me dis aussi qu'en me joignant, modestement, à quelques actions de RESF, j'ai participé à l'ambiance qui leur a donné le courage de sortir du bois. J'ai apporté ma petite goutte d'eau de colibri.

Nous sommes tous des colibris, ou nous pouvons le devenir. Colibris de tous les pays, unissez-vous!

Je suis en petite forme, les amis, victime du blues de la déracinée. D'abord, il pleut. J'ai jamais aimé la pluie, mais quand je suis « chez moi », je me dis qu'elle arrose le jardin et refait le niveau de la nappe phréatique qui alimente la source. Et j'allume un beau feu dans la cheminée. Là, je suis pas chez moi. Depuis un mois, trois jours de soleil, un de pluie, et tout le reste de grisaille.

Ensuite, notre recherche de logement tourne en rond, trop loin ou trop bruyant, trop clean ou plutôt merdique, très cher toujours, pas disponible avant un mois, bref je me sens un peu à l'étroit dans ma petite chambre aussi sympathique soit-elle, et je ne parviens pas à me sentir « chez moi » dans les apparts que nous visitons.

Enfin, les infos venant de France nous arrivaient comme atténuées par la distance. Or, depuis quelques jours, déferle sur les écrans de TV5 Monde l'actualité française la plus honteuse et la plus nauséabonde qui soit. Accompagnée de commentaires perplexes ou goguenards, quand ce sont les infos canadiennes ou suisses, et de laborieuses justifications (modernité, spontanéité, virilité, et j'en passe) quand les infos viennent de France.

Le pire est pourtant ailleurs:

Le silence presque total sur une loi scélérate. Qui vise, théoriquement, les criminels susceptibles de récidiver. C'est déjà bien grave, enfermer quelqu'un pour ce qu'il est susceptible de faire.

Le Conseil Constitutionnel, qui devrait se lever comme un seul homme, se contente d'ergoter sur la question de la rétroactivité. Il a raison, c'est également très grave, de vouloir rendre une loi rétroactive. Mais en se centrant sur cet aspect là, il laisse passer le reste, et se donne, à bon compte une allure de résistant. Molle, la résistance, même sur la rétroactivité: "non, mais oui, dans le cas où... seulement si... "

Bref, la loi est entérinée dans son aspect le plus scandaleux. La seule réaction qui est à la hauteur de ce bouleversement de notre conception de la justice est celle de Robert Badinter:

« C’est un tournant très grave de notre droit. Les fondements de notre justice sont atteints. Que devient la présomption d’innocence, quand on est le présumé coupable potentiel d’un crime virtuel ?"

Jusqu'à ces derniers mois, je ne croyais pas que le fait d'être française fût un élément majeur de mon identité. Face à tout ce qui se passe depuis des années dans notre beau pays, les gens qui meurent sur les trottoirs, les lois scélérates entérinant la prison arbitraire pour les fous qu'on ne se donne pas les moyens de soigner, la stigmatisation de la jeunesse pauvre, l'indignité des centres de rétention pour étrangers, enfants et adultes mêlés, cet accablement, ce sentiment d'impuissance, il me faut bien maintenant le reconnaître pour ce qu'il est, profondément: une perte d'identité.

« La France trahit par là une part non codifiable de son identité, un des aspects fondamentaux, l'autre en est le colonialisme, de son rapport au monde: l'exaltation de la liberté pour tous ».

C'est écrit dans un tout petit livre, d'Edouard Glissant et Patrick Chamoiseau, ça s'intitule « Quand les murs tombent »