Cultive ton jardin

Bah franchement, ça devient comique. Hier soir, "C'est dans l'air" parle de la burqa. Bon, platitudes de rigueur, polémiques de rigueur. Ya l'élu français de France qui s'indigne, il a dû obliger la mariée à retirer son masque pour vérifier son identité. Paske sinon, il mariait pas. C'est évident, un maire doit savoir QUI il marie, sinon bien sûr le mariage est pas valable. Apparemment, d'ailleurs ça n'a posé aucun problème, mariée et témoin féminin ont retiré leur cache-sexe. Mais le maire s'indigne quand même, la burqa existe, il l'a rencontrée!

Ya aussi un autre français, mais pas de France, ça se voit à sa gueule et à son nom. Il doit répéter qu'il l'est, français, chaque fois qu'il commence une phrase qui pourrait laisser penser qu'il n'est pas violemment hostile à la burqa, ou simplement qu'il estime que ce n'est pas un problème majeur, brûlant et urgentissime. Ou encore quand il prétend qu'il existe des musulmans pour qui hommes et femmes sont égaux (mouarf, des cathos aussi prétendent ça). Français? Hé, prouve le, bonhomme, en criant haro sur la burqa plus fort que les autres, ou sinon, ta nationalité de papier, on pourrait bien te la retirer... ça s'est pas fait depuis longtemps, certes, mais jamais trop tard pour bien faire.

Ya la française pas de France, ça se voit à son nom, pas à sa gueule, surdiplômée, mais avec sur la tête un curieux bonnet qui lui cache le front et les oreilles. Mais ouf, on voit ses cheveux derrière et elle est très hostile à la burqa, acquittée. Je me demande quand même, soupçonneuse, si c'est pas une crypto: suffirait qu'en sortant elle pose le foulard qu'elle cache sûrement dans son sac sur sa belle chevelure blonde. Blonde? Mais c'est très mauvais pour la santé de se teindre en blonde, vu tous les produits chimiques que ça contient, ces colorants qu'on se met direct sur le cuir chevelu, absorption maximum, cancer assuré!

Oui, paske la santé, hein, c'est vachement important, et la burka c'est trèèèèès mauvais pour la santé. Ou alors, faut prendre de la vitamine D, le manque de soleil hein, ça pardonne pas. Oui, doit bien y avoir une flopée de bonnes femmes qui passent toutes leurs journées dans un appart pourri, avec le mur du taudis d'en face à quelques mètres, et qui ont pas beaucoup de temps pour aller faire du bikini à Paris-plage, mais celles-là, on leur pardonne, elles ont le bon goût d'être invisibles. INVISIBLES, c'est exactement ça, en fait, qu'on leur demande, aux bonnes femmes. Et celles qui portent burqa, c'est des sournoises, elles font SEMBLANT d'être invisibles, mais en réalité, elles sautent aux yeux de tout le monde, même de ceux, et ils sont nombreux, qui ont jamais vu de burqa ailleurs que sur une photo.

Bien sûr, ya l'inévitable Caroline Fourest, mais celle-là, je vous en parle pas, j'ai pas envie. D'ailleurs, je quitte la pièce, j'entends que l'émission se termine, ouf!

Je reviens quinze minutes plus tard. Burqa, rebelote. Là, c'est Canal Plus, le Grand Journal. J'aime bien mon mec, depuis le temps, on finit par avoir ses habitudes, mais là, ya du divorce dans l'air, je sens que je vais me louer un studio où yaura pas la télé, je re-quitte la pièce. D'ailleurs, j'ai une soirée avec des copains, des amoureux des livres, faudra que je vous en parle un jour, faites m'y penser.

Je monte dans ma voiture, France Info m'annonce qu'ils vont parler de ...la burqa, je change de station, France Inter... parle... de la burqa. Je renonce à mettre France Culture, j'éteins. Je crains pour la soirée copains, il suffirait que quelqu'un lance le sujet et hop, burqa jusqu'à minuit!

Vous avez pas l'impression, amies féministes, qu'on se fait avoir? Parce que pendant qu'on parle de ça, eh eh, on parle pas d'autre chose. Et en plus, on s'engueule entre nous... Double bénéfice pour les crétins (pas si crétins) qui nous gouvernent, et qui gouvernent, avec notre complicité, nos sujets d'indignation. Finalement, on a quelque chose de commun avec celles qui portent burqa, outre le fait d'être, comme elles, des femmes. On participe activement à notre propre mystification.

Happy end: j'ai passé une excellente soirée, on a beaucoup parlé de livres. Pas un mot sur la beurka!

Un rectangle blanc sur fond noir, évoquant un faire part de deuil, une bande son qui grince désagréablement. Je me demande s'ils sont assez culottés pour avoir choisi de nous laisser devant un écran vide. Mais quelque chose bouge en haut à gauche. Une fourche? des cornes? Des cornes, oui, et un escargot. Un bel escargot à la coquille rouge qui entre lentement, en ondulant à peine, ses cornes s'agitant doucement. Le silence s'est fait après un dernier choc métallique (un carambolage?). L'escargot avance toujours. Pas très fringant, comme symbole, un escargot. Voter pour un escargot, bah... ceci dit, on a vu pire.

Une phrase s'inscrit, lettres noires, graphie simple, qui donne son sens au choix de l'escargot: "Prenons le temps...". Et tout d'un coup, on a envie de le prendre, le temps. De rester en attente, à regarder cet escargot qui continue d'avancer au même rythme. La respiration s'apaise. Des mots s'affichent, toujours en silence, des points de suspension, d'interrogation, d'exclamation. On prend le temps, en effet, de réfléchir à ce qu'ils veulent dire.

Puis cette question "Alors? Décroissance choisie ou récession subie?"

L'escargot s'arrête au milieu de la page. Il a mis une minute environ à arriver là. Une minute? Comme c'est long, une minute, quand on pense. On n'a pas vraiment l'habitude de penser aussi longtemps devant un poste de télé. Ca fait tout drôle, parce qu'on a -vraiment- pensé, on s'est pas contenté de se laisser penser par les images et les sons.

Voilà, c'est fini. Sous l'escargot maintenant immobile s'inscrit le nom de la liste: "EUROPE DECROISSANCE".

Puis cette phrase: "L'utopie d'aujourd'hui sera la réalité de demain". On reste rêveur, un peu, on a très envie d'y croire.

Je vous ai déjà parlé de Fred Vargas. Il s'agissait alors de "récupérer du crottin" . Mais pas seulement. Car c'était, aussi, à propos d'un très beau texte qu'elle avait rédigé pour Europe-Ecologie. Merci à Vert chez moi pour m'avoir signalé le point de départ de ce texte qui se promenait sur le net sans ses papiers d'origine.

Si je vous reparle d'elle aujourd'hui, c'est pas parce que je suis allée récupérer du crottin ce matin pour préparer le repiquage de mes plants de potimarron, butternut et courge de Hubbard, bien que ce soit très exactement ce que j'ai fait. C'est parce que ce soir lundi, sur Arte à 19h30, vous pourrez la voir dansle cadre de l'émission Arte Culture. Au Brésil. Elle fait quoi, au Brésil? Pas exactement du tourisme, elle y poursuit, avec une rare obstination, un combat commencé depuis des années. Un combat pour une liberté, celle de Cesare Battisti.

Cesare lui-même, vous pourrez le voir le samedi 16 mai à 19h, toujours sur Arte, interviewé par Melissa Monteiro et Jérôme da Silva dans Arte Reportages.

Je n'écris rien de plus aujourd'hui, je dois mettre ce billet en ligne immédiatement, vous pourriez manquer Fred Vargas si je traîne!

J'avais commencé, dans le billet précédent, à répondre au commentaire de Minium, et je me suis vite aperçue qu'un billet entier n'y suffirait pas. D'où ce nouveau billet, qui en effet ne répond que partiellement.

C'est bien d'une vraie "Grelinette" que je dispose. J'étais hélas tombée sur une mauvaise série (je crois qu'ils ont eu quelques ennuis de fabrication et de livraison) et une des dents se désolidarisait des autres au point de finir par tomber. Alors que normalement, un outil de jardin, c'est éternel. Je ne leur en ai pas voulu, ce sont de presque voisins, et j'ai racheté un modèle plus étroit (quatre dents seulement), mais finalement j'ai peut-être eu tort, car d'année en année le travail de ma terre devient plus facile. Qu'importe, à quatre dents ça va très bien et très vite en terre meuble.

Quand je suis arrivée dans cette maison, il y a maintenant plus de quinze ans, j'ai commencé, c'était l'été, par planter une vingtaine de poireaux à l'emplacement utilisé par les anciens propriétaires. Disparus corps et biens en quelques jours. Campagnols et limaces, ce fut la curée. De plus, la parcelle était caillouteuse et très pauvre, coincée entre quelques groseilliers faméliques qui faisaient vraiment pitié. J'ai fini par comprendre que c'était le bout d'un ancien jardin qui avait plutôt servi de dépotoir, non seulement à cailloux mais à débris de toutes sortes. Beaucoup de morceaux de verre, et quelques flacons entiers, dont certains assez anciens pour être dépourvus de pas de vis. Un très joli flacon de "Rojaflore" aussi, bouchon compris et une petite bouteille du genre de celles qu'utilisait ma grand mère pour faire son pastis maison. Et même une cartouche en verre de stylo plume. Plus des tubes d'aspirine alu écrasés, et autres reliques fleurant bon les années 50.

Impossible de me contenter de cette misère. Je jardinais depuis 1975 (depuis l'enfance devrais-je dire, mais avec une longue interruption) et c'était devenu vital pour moi. C'était vital tout simplement au début, je remplissais chaque été un congélateur de 200 litres, et ça allégeait singulièrement notre maigre budget de n'acheter aucun légume, ça nous permettait même de réduire notre consommation de viande, autant de gagné en plus. Quand ça avait cessé d'être une nécessité de survie, c'était devenu psychologiquement vital.

J'ai fait prolonger largement, dès l'automne, mon jardin vers l'est. Un paysan du coin s'en est chargé avec son tracteur. Petite difficulté, nous avions repéré un inquiétant et intense va-et-vient de guêpes au milieu de cette prairie. Impossible d'éventrer ce nid au tracteur, il fallait le détruire avant, et ce ne fut pas facile. Pas folle, la guêpe-mère avait décalé d'une cinquantaine de centimètres le nid par rapport à la galerie d'accès, nous nous acharnions sur le vide.

Même préparée au tracteur, puis affinée au motoculteur, c'était encore un fameux boulot, cette lourde terre de prairie, où subsistaient des mottes de trèfle ou de chiendent quasiment indestructibles. Rien à voir avec ce que c'est devenu aujourd'hui. Depuis que je suis à la retraite, j'ai décidé de préparer la terre manuellement. Il y en a qui achètent un vélo sans roues pour pédaler devant leur télé, moi j'avais une autre technique pour rester en forme, la grelinette, j'y reviens. Dans des conditions favorables, en terre meuble on plante l'outil, on fait levier avec les deux manches pour l'incliner en brisant la terre. Puis on secoue en soulevant légèrement le manche de droite puis celui de gauche pour finir de briser les mottes, on recule de dix centimètres, on replante, et ainsi de suite. Aucun effort sur les reins puisqu'on ne soulève ni ne retourne la motte.

En terrain lourd, pour défricher, c'est nettement plus dur. Il faut forcer davantage, se pencher en avant pour avoir plus de force dans les bras, arracher les racines, briser les mottes avec un autre outil. Je continue à étendre mon jardin vers le nord-est, et je me défriche chaque année quelques mètres carrés, confiant aux pommes de terre le soin de terminer le travail. Et à l'extrémité sud-ouest, en bordure du ruisseau, j'agrandis peu à peu un coin de prairie fleurie où il sera sympa de se reposer à l'ombre du tilleul que j'ai planté en l'honneur de mon petit fils. Pour le moment, il est vrai, l'ombre du tilleul... mais petit arbre deviendra grand, c'est ce pas?

Dans son commentaire, Minium me dit que je ne suis pas si en retard que ça, que chez elle on attend la fin des "saints de glace": saint Servais, saint Mamert et saint Pancrace, 11, 12 et 13 mai me dit-elle. C'est à peu près ce que je fais moi aussi, tout ce qui craint le gel doit rester à l'abri jusque vers la mi-mai, du moins dans ma région de climat alpin: une gelée surprise n'est jamais à exclure. J'avais, enfant, une autre référence, la "lune rousse", celle qui suit Pâques et qui donc variait chaque année. Mais c'est incroyable, la sympathique mention des lunes, le smiley de la pleine lune, celle toute noire, et les deux croissants, le premier et le dernier, tout cela a disparu de mon agenda actuel! honte à moi de n'avoir pas contrôlé ce détail. Quant aux saints, leurs prénoms démodés avaient cédé depuis longtemps la place à d'autres plus en vogue.

Mais Minium a raison. Mon gros effort de jardinage, c'est en mai. Seulement, il faut que la terre soit prête. Et là, j'avais du souci à me faire. Ce n'est plus le cas. J'ai mis les bouchées doubles, et les brouettes de plants que je vais rapporter vendredi du centre Terre Vivante je saurai où les installer. Ainsi que les trente pieds de tomates (tomates des Andes, tomates de Bérao, Noires de Crimée) qui attendent devant la vitre de ma salle à manger, et ont un peu, hélas, tendance à s'étioler.

Pour le paillage, impossible Minium: un élevage de limaces au pied de mes tomates, c'est pas vraiment ce qui convient chez moi. Heureusement, avec le ruisseau, j'ai de quoi arroser. Je remplis une vieille baignoire pour que l'eau ne soit pas trop glacée et j'arrose le soir, avec deux arrosoirs de 12 litres. Mais je retiens ton idée d'un paillage fait de ronces broyées. Parce que des ronces... c'est pas ce qui manque chez moi! Tu as quoi comme broyeur? Je laisse en effet les herbes arrachées sécher sur place quelques jours, puis je les mets en tas à part du compost car elle mettent beaucoup plus longtemps à se décomposer que les épluchures, et sont pleines de graines et de racines de chiendent et d'ortie. L'endroit d'où je les enlève a fonctionné comme piège à limaces, je les ramasse par dizaines, autant de Ferramol économisé, je ne l'utilise qu'en dernier ressort.

Merci à lui, pourtant, d'avoir sauvé ce qui restait de ma plantation de laitues, et d'avoir stoppé net l'attaque sur mes plants de choux fleurs.

C'est ce qui est écrit sur la boite d'anti-limaces que je viens d'acheter. avec plein de mentions secondaires plus ou moins grosses. La moins visible -j'ai eu du mal à la trouver, on dirait que c'est pas un bon argument de vente- "Utilisable en Agriculture Biologique". En très visible, claquant comme le nom lui même, la marque, célèbre pour faire pousser en une nuit le gazon, avec des moyens qui n'ont sûrement rien à voir avec l'agriculture biologique. Mais faut bien se mettre au goût du jour, même en trainant les pieds.

Les limaces et moi, c'est une longue histoire. Je n'avais pas ça dans mon ancien jardin, ou alors de manière épisodique. La première année, ce fut la stupeur: rien mais vraiment rien de ce que je pouvais repiquer ne tenait plus de trois jours. Faut dire que mon jardin, je l'avais fait labourer dans une ancienne prairie, bordée par un petit ruisseau. Et que, dans les premières années, entre ma paresse naturelle et mon amour des fleurs sauvages, je manquais de rigueur dans l'entretien. Je manque toujours de rigueur, mais quand même j'ai fait d'énormes progrès, merci les limaces.

J'ai commencé, benoîtement, par les ramasser pour les éloigner. Comme dans le conte du lièvre et du hérisson, je les retrouvais presque instantanément à la même place. Mes enfants rigolent encore d'une idée qui leur avait beaucoup plu: je leur donnais vingt centimes, puis dix centimes (de francs) par limace ramassée. Eux étaient euphoriques, moi consternée. Autant vider la mer à la petite cuillère.

J'ai bien sûr essayé le métaldéhyde. Mon grand père utilisait ça, des plaquettes blanches, genre bonbon vichy, d'alcool solidifié pour les réchauds, qu'il écrasait avec du son. Plus besoin de faire cette dangereuse cuisine, ça se vendait désormais en granulés bleu fluo, et c'était considéré comme compatible avec le jardinage bio. Seulement, avec ce truc, les victimes bavent interminablement en se traînant partout et mes limaces à moi étaient tellement nombreuses qu'elles ravageaient, en crevant, les semis que je voulais protéger. Beurk!!! De toute façon, c'est désormais incompatible avec le bio, trop de dégâts chez les auxiliaires naturels, crapauds, hérissons et aussi chez les animaux domestiques, malgré l'amertume rajoutée destinée à les éloigner de ce poison.

Les trucs classiques, genre bière en soucoupe, où elles sont censées se noyer, mais il m'aurait fallu un service 44 pièces, cendre répandue qui ne marche que par temps sec, oui mais s'est par temps humide qu'elle sortent, les limaces, aucun de ces moyens sympathiques n'était à la hauteur du fléau.

Mon beau père, assez sarcastique pourtant en ce qui concerne le bio, m'avait fait découvrir en 1980 une revue "Les quatre saisons du jardinage" qui venait de se créer. J'en étais une abonnée de la première heure. C'est là que j'ai découvert un petit bouquin qui est devenu mon livre de chevet. Et, à l'heure où on lit normalement les pensées de Pascal ou les mémoires de Montaigne, je potassais "Les limaces sous contrôle" édité par "Terre Vivante". J'y ai appris des tas de choses dont je n'avais pas la moindre idée, sur les moeurs des limaces, leurs cycles de vie, leurs goûts alimentaires, leurs lieux de repos, leurs heures de sortie.

D'abord, je me suis aperçue que mon jardin, conçu comme il l'était, était un concentré de tout ce qu'il faut éviter. Le ruisseau, enfoui dans les herbes folles. Les énormes touffes d'hémérocalles qui en bordaient toute la partie haute. Le désherbage très aléatoire. La technique de paillage que je pratiquais sur le conseil de ma chère revue mais qui se révélait tout à fait contre-indiquée. La proximité immédiate de la prairie. En résumé, j'avais en guise de jardin une véritable station d'élevage de gastéropodes. On pouvait y trouver de l'humidité par les plus fortes chaleurs, des irrégularités de terrain pour pondre et cacher ses oeufs, une base arrière en quelque sorte de toute beauté. Dont de véritables commandos sortaient en rangs serrés le matin, le soir, et chaque fois qu'il pleuvait un peu.

Au fil des années, j'ai tenté de remédier à tout ça: le ruisseau, rien à faire. Sauf le séparer du reste par une bande herbée régulièrement (?) tondue. Dans le bas du jardin, à la frontière de la prairie, bande herbée tondue également. J'ai diminué le nombre des touffes d'hémérocalles, mais je refuse de me séparer des jonquilles. Or, c'est dans leurs feuilles, après une lumineuse et abondante floraison que s'engraissent les petits limaçons destinés à devenir d'énormes limaces rouges. Que faire? Je les ramasse à la main par temps pluvieux. Quinze ou vingt par touffe de jonquille...

J'ai ainsi, plus ou moins, assuré les frontières. A l'intérieur de ces limites, je mène une lutte absolue: aucune limace ne doit y vivre, aucune ne doit y PONDRE. Les oeufs de limaces sont très mignons, de petites perles nacrées de quelques millimètres de diamètre, et les coquines savent les enfouir dans la moindre fissure pour les protéger durant l'hiver. Pas de fissure: ratisser, à l'automne, chaque plate-bande récoltée. Une habitude à prendre, comme celle de toujours travailler en remontant la terre à cause de la pente qui entraîne imperceptiblement tout mon jardin vers le bas. Mettre en bordure les cultures que les limaces aiment moins (pomme de terre, poireaux, oignons) et isoler au milieu d'un petit no-limace's-land les cultures sensibles (semis, salades et choux fraîchement repiqués).

Ce qui ne me dispense pas de visites matinales quotidiennes. Juste avant le lever du soleil, bien repues, elles retournent vers leurs abris: à moi de les intercepter. Parfois, cyniquement, je les leurre: un pti tas d'herbes coupées ou d'épluchures où elles iront se nicher sans méfiance et où je les débusquerai facilement. Les plants de bourrache ou de cardère que j'ai laissés ça et là remplissent le même rôle, je sais les y trouver blotties contre la racine. Parfois, je repère une feuille fraîchement dévorée: la coupable n'est pas loin. Je soulève une ou deux pierres, une motte de terre, la voilà tapie dessous.

Des années de lutte intégrée m'ont tout au plus permis de... ne pas désespérer complètement. Quelque jours d'absence ou de paresse, mes ennemies reprennent le dessus. Un îlot de verdure laissé en déco, les voilà qui s'y installent durablement. Des framboisiers mal désherbés? une aubaine. Bon, je sais maintenant que je ne gagnerai jamais. J'en ai pris mon parti. On doit, nous autres humains, partager la terre avec toutes les autres espèces. Pourquoi pas avec les limaces?

Quand même, j'espère que le Ferramol me permettra de garder quelques salades?

Je voulais pas en parler. D'ailleurs, j'avais promis à Fajua d'écrire sur le bonheur.

Tous les blogs féministes se sont acharnés sur ce pauvre garçon. Ont vilipendé ses chansons. Ont réclamé, parfois obtenu, sa déprogrammation. D'autres l'ont défendu. Ont crié à la censure. Ont parlé, fort bien, de la liberté de l'artiste. Se sont indignés de l'outrecuidance de ces hystériques féministes. On sait, depuis Freud qui a donné à cette maladie un nom incontestablement féminin, que seules les femmes peuvent être hystériques puisque seules les femmes ont un utérus. On sait aussi que le nom de maladies psychiques est tout désigné pour servir d'insulte, il n'est qu'à voir comme prolifère le mot "shizophrènes" pour désigner les hypocrites et les cyniques, et comme "autiste" est devenu synonyme de méprisant, genre "cause toujours, pauvre con".

Le monsieur lui-même, après il me semble un temps d'hésitation, est descendu dans l'arène, sans crainte d'être déchiré par les furies. Il y a plusieurs versions, légèrement différentes, de son point de vue.

Une d'entre elles est brute de décoffrage: Il s'étonne qu'on puisse être choqué par ses paroles: "Déjà quand on est entre potes, nous, on parle comme ça, alors ça nous choque pas."

Dans une autre, il tente d'expliquer le contexte et d'édulcorer: "Sale Pute, c’est l’histoire d’un gars qui tombe sur sa copine en train de le tromper, il est dégouté, il rentre chez lui, il boit, il ressasse ce qui s’est passé, il craque et lui envoie un message sur internet où il la menace." puis nous livre sa vision des relations hommes/femmes: "pour moi, quand tu es en situation de couple, tu es obligé de défendre tes couleurs et être un peu égoïste. Je suis peut-être un peu macho, c’est vrai ! Mais pas misogyne ! Oui, quand je sors avec une fille, je ne pense un peu qu’à ma gueule et je prends le plaisir là où il y en a…"

Finalement, on a droit à la version politiquement correcte, on entend presque le souffleur derrière, et on voit apparaître les mots "dénoncer" et "malheureusement" (ouf, il était temps!)

"Je comprends que ce morceau ait pu choquer certaines personnes et je m'en excuse. Il faut pour autant le remettre dans son contexte. Je ne cautionne pas ce que fait ce type dans la chanson, c'est juste une manière pour moi de le dénoncer, c'est fictif. Ce n'est pas un morceau autobiographique, mais plutôt un fait qui existe, malheureusement. Après je conçois que les paroles crues puissent déranger."

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Ce qu'on a peu noté, c'est que ce type n'est qu'un porte parole, un instrument de mesure. Je ne souhaite pas qu'il soit censuré. Au contraire, il nous faut bien entendre et faire entendre ce qu'il dit, écrit, chante. Et bien réfléchir à ce que ça signifie, qu'un mec chante ça, certes, mais SURTOUT qu'il trouve un public pour l'écouter, l'apprécier, des gens pour dire que c'est de l'art, et d'autres pour dire que non, mais c'est pas grave.

Il faut nous souvenir (par exemple) que dans toutes les guerres (et les non guerres) pourries des siècles et des siècles, des soldats (et des non soldats) ont violé et éventré des femmes pour sortir des foetus de leurs ventres. Pas à l'opinel, là, on sent un peu le manque d'expérience et d'outillage. Mais ça continue, encore et encore. Et un mec en fait une chanson, rajoute sa "petite entreprise" perso à la grande, et conclut "Là, c'est que des paroles". Bien vu, mon pote!

On peut se souvenir aussi que parmi les motifs des meurtres de femmes, à côté de "La soupe était pas assez chaude" (véridique) il y a, en très bonne place "la salope était infidèle" ou "La garce voulait me quitter".

Merci à Orelsan de nous faire souvenir de tout ça, et du reste. Finalement, dans la mesure où un artiste est le reflet de son époque, Orelsan est bien un artiste.

Fajua, désolée, pour le bonheur, on dirait que je suis pas encore en condition aujourd'hui.

Curieux conseil de jardinage, les pucerons sont un des ennemis les plus féroces du jardinier (et de la jardinière). Pourtant, une des premières choses que je fais dans mon jardin au printemps, c'est de préparer un magnifique élevage de pucerons. Va comprendre!

La semaine dernière, j'ai semé des fèves. C'était la dernière semaine des vacances scolaires parisiennes, et je voulais le faire avec mon petit fils. Pour un jeune enfant, c'est parfait. Les graines de fève sont très grosses, faciles à manipuler pour de petites mains. Sur une bande de terre passée à la grelinette, j'ai creusé un sillon assez profond. Mettre les graines au fond d'un sillon permet de gagner quelques centimètres au moment du buttage, car il faut butter les fèves, c'est à dire former une petite butte à leur pied quand elles sont hautes d'une vingtaine de centimètres pour les empêcher de se coucher. Si elles sont grimpantes, il faudra aussi les ramer, mais j'ai choisi des fèves naines. J'ai donné à mon petit rossignol les conseils de base: prendre la fève entre le pouce et l'index, l'enfoncer légèrement au fond du sillon, environ deux fois et demi sa taille, placer la graine suivante à une dizaine de centimètres de la première. J'avais muni le jardinier en herbe, pour qui dix centimètres ne veulent pas dire grand chose, d'une petite brindille de la bonne longueur pour mesurer l'espacement. Terminer en tassant le fond du sillon avec le dos d'un râteau, pour que la terre enveloppe bien la graine.

Dans le jardin du petit jeune homme, nous avions également préparé un petit carré de terre pour y planter quelques fèves, selon la même méthode. Il avait tristement constaté que, de ses haricots de l'an dernier, ne restaient que des brindilles desséchées. "Ils sont morts? Pourquoi?" Il a fallu lui expliquer la différence entre plantes annuelles (je grandis, je fleuris, je fructifie et je meurs) et plante vivace (je me garde une racine à l'abri de la terre et je refais surface au printemps). Mais la ciboulette plantée l'an dernier n'était pas encore assez visible pour illustrer la seconde partie de la leçon.

Et les pucerons, me direz-vous? J'y viens. La fève est particulièrement attractive pour eux. Dès ses premiers bourgeons, elle se couvre d'une couche épaisse de pucerons noirs, bien charbonneux... et bien dodus. Quelques coccinelles ont résisté à l'hiver, votre jardin ne doit pas être trop bien nettoyé si vous voulez augmenter leurs chances de trouver un abri. C'est pour elles une aubaine merveilleuse, au moment où la nourriture est très rare, que ces tiges couvertes de succulentes volailles. Eh oui, ça vole les pucerons, paraît que ça vole même très haut, ça se laisse porter par les courants d'air, et quand ça repère, de là-haut, une jolie rangée de fèves toute neuves, ça se laisse tomber, et ça prolifère très vite. Devant une telle abondance de nourriture, non seulement les coccinelles s'empiffrent, mais elles pondent à qui mieux mieux, sachant assuré l'avenir de leur progéniture. En quelques générations, voilà que votre élevage de pucerons est devenu un élevage de coccinelles. Et des coccinelles locales, pas de ces américaines qui causent aujourd'hui quelques désordres pour avoir été importées et répandues sans précautions dans nos jardins. Toute la saison, vous retrouverez ces courageuses bestioles et leurs larves, encore plus voraces qu'elles, partout où les appellera leur gourmandise, protégeant vos autres plantations.

Quant aux fèves, hein, faut choisir. Si on préserve les pucerons, la récolte sera maigre. Tant pis. Les quelques rescapées, je les épluche grain à grain, j'en remplis un petit bol. Une cuillerée d'huile d'olive, une pincée de sel, c'est un régal à l'apéritif.

Mon ami Petaramesh m'a autorisé à voler chez lui une version modernisée de la célèbre poésie du pasteur Niemöller, écrite à Dachau en 1942 (il savait de quoi il parlait):

Quand ils sont venus chercher les sans-papiers,
je n'ai rien dit, j'avais mes papiers.
Quand ils sont venus chercher les chômeurs et les RMIstes,
je n'ai rien dit, j'avais mon C.D.I.
Quand ils sont venus chercher les reubeus du 9-3,
je n'ai rien dit, j'étais français de souche et pas dans le 9-3.
Quand ils sont venus chercher les syndicalistes,
je n'ai rien dit, j'étais à la CFDT.
Quand ils sont venus chercher les gauchistes,
je n'ai rien dit, j'étais au Parti Socialiste...
Quand ils sont venus chercher les énarques et les polytechniciens,
j'ai écrit un article dans Le Monde.
Et quand ils sont venus chercher les journalistes,
personne ne lisait plus la presse depuis longtemps.

Récemment, "ils" sont venus chercher un jeune guadeloupéen:

Dans la nuit de mercredi 18 à jeudi 19 février, Jacques Bino, syndicaliste guadeloupéen, est tué par balle. Circonstances pas encore très claires. Pourtant, dès le lendemain, la police investit la cité Henri IV, grimpe dans un des immeubles HLM, fait sauter la porte de l'appartement où Patrice Prixain, 21 ans, étudiant en droit, vit avec sa grand mère, le tire du lit où il dormait après avoir quelque peu bousculé la grand mère. Ils emmènent le jeune homme qui a été, lui, plus que bousculé. Puis ils reviennent dévaster l'appartement à la recherche de l'arme du crime, que bien sûr ils ne trouveront pas. Heureusement pour lui, ils embarquent, faute de mieux, le disque dur de son ordi. Car c'est ce qui va le sauver d'une accusation de meurtre. Au moment où a été tiré le coup de feu, Patrice était en train de tchatter avec des copains, le disque dur en fait foi.

Patrice a donc été libéré, après une garde à vue "correcte", dit-il. L'oeil tuméfié que vous lui voyez sur la photo, c'est avant, quand il a été réveillé par ses visiteurs matinaux.

De quel chapeau son nom a-t-il été tiré? Le système italien des "repentis", ("donne-nous un nom et on efface ton ardoise") a-t-il été mis à contribution? Celui de la délation spontanée, récemment promue délation citoyenne, est-il en cause? Et quel est ce pays où on peut pourrir la vie d'un citoyen innocent, sur simple et calomnieuse dénonciation, pendant 24 heures, une semaine, un an? Sans que cela émeuve des gens qui se disent "journalistes".

Et qui préfèrent nous parler du drame du tourisme à la Guadeloupe.

Le réseau "Sortir du nucléaire" nous livre une information qui fait un peu froid dans le dos. Non seulement nos centrales nucléaires fuient, non seulement des incidents potentiellement graves s'y produisent, non seulement la vérité nous est cachée ou édulcorée, mais l'industrie nucléaire n'a désormais plus elle-même les moyens de savoir ce qui se passe sur ses sites. Les laboratoires de toutes les centrales nucléaires EDF ont perdu leurs agréments. Les mesures de rejets radioactifs dans l'environnement ne sont donc pas fiables, et ce, probablement, depuis un certain temps.

Dans le même temps, TV5 Monde m'apprend que Georges Bush a récemment refusé au gouvernement israëlien les moyens de bombarder en profondeur les sites iraniens soupçonnés de nucléaire militaire, et que l'Iran présente comme du nucléaire civil. Sauf que, sous un bombardement, la différence civil/militaire doit s'estomper terriblement.

Mon plus jeune fils est né en 1986. J'étais enceinte de deux mois quand Tchernobyl a explosé. J'ai bu le lait des vaches qui broutaient la prairie, j'ai parfumé au thym tous mes ragoûts, me suis nourrie de champignons sauvages, pour apprendre tardivement que le nuage radioactif, malgré le refus de visa qui lui avait été opposé, avait franchi clandestinement la frontière et inondé généreusement tout le sud est de la France . Voilà un enfant à qui on a régulièrement tâté les ganglions, son père et moi, sans trop oser dire pourquoi on s'angoissait à chaque rhume, jusqu'à ce qu'un toubib nous redonne un peu de légèreté, on peut pas vivre et faire vivre son enfant comme ça.

Près de chez nous, il y a Creys Malville, ce réacteur expérimental qui n'a jamais produit un seul KW, mais qui reste à démanteler sur des années encore. Un peu plus loin, il y a Pierrelatte, qui relâche dans les eaux souterraines ses déjections et où un grave incident menaçait (menace?) de se produire.

Comme je ne suis pas une adepte du NIMBY (nucléaire, oui, mais chez les autres) je cherche à réduire ma consommation d'électricité, pas facile, on a pris pendant les années fastes de très mauvaises habitudes. Résistons colibri, ya pas de petit progrès. Même si ça fait parfois râler de penser à éteindre sa lampe de chevet avant de sortir dans une rue illuminée comme en plein jour par des milliers de publicités agressives, voire par des guirlandes de Noël que la commune paie avec NOS impôts.

"Récupérer du crottin, et tous ceux qui l'ont fait le savent, est une activité foncièrement satisfaisante"

Dans le champ qui est sous ma maison, celle de France bien sûr, un voisin met régulièrement ses chevaux. Et lorsqu'il les enlève, je vais chaque automne ramasser une brouette de crottin. Pas trop tôt car il faut que le crottin soit un peu sec, mais assez vite quand même car au bout de quelques jours le voisin passe la herse, pour éviter que chaque tas de crottin ne se transforme en touffe d'ortie.

Cet été, c'est avec mon petit fils, cinq ans aux dernières cerises, que je l'ai fait. Chausser des bottes, mettre des gants. Avec mon petit rossignol (j'avais dit roitelet, mais rossignol c'est bien aussi), on se partage une paire, main gauche pour moi, j'aime bien garder la sensibilité et la mobilité de la droite, main droite pour lui. Et nous voilà parti(e)s avec la brouette. Je suis un peu confuse de n'avoir pas une brouette assortie à l'atmosphère champêtre et désuète, genre "batifoler dans une prairie". Ma brouette est tout bêtement métallique, et même avec un pneu gonflable... dégonflé, bien sûr, en plus de pas être champêtre, j'entretiens mal mes outils.

Les chevaux sont partis depuis trois jours, il a fait un beau soleil, le crottin est à point. Nous cherchons la meilleure pente, passons sous le barbelé, et nous voilà à pied d'oeuvre. Le petit rossignol est d'abord un peu perplexe. Faut-il vraiment faire quelque chose d'aussi peu classique? Est-ce que j'ai le droit d'abord? J'imagine bien que sur les trottoirs parisiens, ses parents le dissuadent de prendre à pleines mains les crottes de chien, même avec des gants. Je songe pourtant à lui trouver une kyrielle de petits drapeaux tricolores pour les orner (message codé, allez voir ici pour comprendre). Donc, il me regarde faire, perplexe je l'ai dit, et légèrement dégoûté. Puis un petit éclair malicieux dans les yeux. Puis il rigole franchement. Enfin, il met la main à la pâte, avec précaution, avec délectation, avec ardeur.

Il saute d'un tas à l'autre, encore un ici, et un là, la brouette se remplit, la brouette est pleine, mais lui n'est pas encore rassasié. J'ai toutes les peines du monde à le convaincre de remonter à la maison, où nous viderons la brouette sur le tas de compost, pour améliorer son ordinaire d'épluchures et d'herbes folles (non grainées, attention) et avoir, au printemps prochain, de quoi fertiliser mon beau jardin, car il sera beau je vous le promets, sans concéder un centime d'euro à ceux qui empoisonnent notre terre.

Le petit roitelet est euphorique. Et là, je remercie chaleureusement Fred Vargas, car la découverte de son magnifique texte sur internet m'a fait remonter au coeur une bouffée de tendresse avec ce souvenir. Et oui, je le confirme, récupérer du crottin est une activité foncièrement satisfaisante. Vous le savez, j'ai tendance à saisir les graves problèmes de l'humanité avec les pincettes de l'anecdote et du futile, c'est ma petite résistance-colibri.

Mais je m'en voudrais, en terminant ma ptite bafouille, de ne pas vous donner accès au texte complet de Fred Vargas, qui mérite une très large diffusion par sa qualité littéraire, son contenu humain, et surtout par sa ferveur. Le voici donc:

Nous y voilà, nous y sommes. Depuis cinquante ans que cette tourmente menace dans les hauts-fourneaux de l'incurie de l'humanité, nous y sommes. Dans le mur, au bord du gouffre, comme seul l'homme sait le faire avec brio, qui ne perçoit la réalité que lorsqu'elle lui fait mal. Telle notre bonne vieille cigale à qui nous prêtons nos qualités d'insouciance. Nous avons chanté, dansé. Quand je dis « nous », entendons un quart de l'humanité tandis que le reste était à la peine. Nous avons construit la vie meilleure, nous avons jeté nos pesticides à l'eau, nos fumées dans l'air, nous avons conduit trois voitures, nous avons vidé les mines, nous avons mangé des fraises du bout monde, nous avons voyagé en tous sens, nous avons éclairé les nuits, nous avons chaussé des tennis qui clignotent quand on marche, nous avons grossi, nous avons mouillé le désert, acidifié la pluie, créé des clones, franchement on peut dire qu'on s'est bien amusés. On a réussi des trucs carrément épatants, très difficiles, comme faire fondre la banquise, glisser des bestioles génétiquement modifiées sous la terre, déplacer le Gulf Stream, détruire un tiers des espèces vivantes, faire péter l'atome, enfoncer des déchets radioactifs dans le sol, ni vu ni connu. Franchement on s'est marrés. Franchement on a bien profité. Et on aimerait bien continuer, tant il va de soi qu'il est plus rigolo de sauter dans un avion avec des tennis lumineuses que de biner des pommes de terre. Certes. Mais nous y sommes. A la Troisième Révolution. Qui a ceci de très différent des deux premières (la Révolution néolithique et la Révolution industrielle, pour mémoire) qu'on ne l'a pas choisie. « On est obligés de la faire, la Troisième Révolution ? » demanderont quelques esprits réticents et chagrins. Oui. On n'a pas le choix, elle a déjà commencé, elle ne nous a pas demandé notre avis. C'est la mère Nature qui l'a décidé, après nous avoir aimablement laissés jouer avec elle depuis des décennies. La mère Nature, épuisée, souillée, exsangue, nous ferme les robinets. De pétrole, de gaz, d'uranium, d'air, d'eau. Son ultimatum est clair et sans pitié : Sauvez-moi, ou crevez avec moi (à l'exception des fourmis et des araignées qui nous survivront, car très résistantes, et d'ailleurs peu portées sur la danse). Sauvez-moi, ou crevez avec moi. Evidemment, dit comme ça, on comprend qu'on n'a pas le choix, on s'exécute illico et, même, si on a le temps, on s'excuse, affolés et honteux. D'aucuns, un brin rêveurs, tentent d'obtenir un délai, de s'amuser encore avec la croissance. Peine perdue. Il y a du boulot, plus que l'humanité n'en eut jamais. Nettoyer le ciel, laver l'eau, décrasser la terre, abandonner sa voiture, figer le nucléaire, ramasser les ours blancs, éteindre en partant, veiller à la paix, contenir l'avidité, trouver des fraises à côté de chez soi, ne pas sortir la nuit pour les cueillir toutes, en laisser au voisin, relancer la marine à voile, laisser le charbon là où il est, (attention, ne nous laissons pas tenter, laissons ce charbon tranquille) récupérer le crottin, pisser dans les champs (pour le phosphore, on n'en a plus, on a tout pris dans les mines, on s'est quand même bien marrés). S'efforcer. Réfléchir, même. Et, sans vouloir offenser avec un terme tombé en désuétude, être solidaire. Avec le voisin, avec l'Europe, avec le monde. Colossal programme que celui de la Troisième Révolution. Pas d'échappatoire, allons-y. Encore qu'il faut noter que récupérer du crottin, et tous ceux qui l'ont fait le savent, est une activité foncièrement satisfaisante. Qui n'empêche en rien de danser le soir venu, ce n'est pas incompatible. A condition que la paix soit là, à condition que nous contenions le retour de la barbarie, une autre des grandes spécialités de l'homme, sa plus aboutie peut être. A ce prix, nous réussirons la Troisième révolution. A ce prix nous danserons, autrement sans doute, mais nous danserons encore.

Fred Vargas Archéologue et écrivain

Beuh, je suis un peu déçue, mon ordi a "aplati" la mise en page du texte, gommant du même coup une partie de sa force poétique. Alors, je vous rajoute un lien, pour vous permettre de lire le texte "entier", avec en prime une photo de Fred Vargas.