cultive ton jardin

Comme je vous l'ai expliqué hier, je m'absente 15 jours juste au moment où je devrais jardiner intensément... jardinière et voyageuse, je vous l'ai déjà racontée, celle là...

Donc, je ne voulais pas partir, d'ailleurs je suis plutôt casanière de naturel. Et voilà que notre amie Vân, dont je vous ai déjà parlé souvent, par exemple ici ou là, se marie. Elle se marie avec un français, du coup vous vous doutez bien qu'ils sont dans le collimateur de notre sinistre de l'identité chauvine et de la désintégration. Leurs plans ont failli capoter, car les démarches étaient plus longues que prévu, les papiers jamais suffisants, les soupçons de mariage blanc lourdingues. Nous sommes nombreux à connaître, désormais, chez nos amis, nos proches, nos enfants, ces difficultés croissantes, ce durcissement des procédures. Finalement, ils se marient en mai, comme prévu, mais ce sera un mariage traditionnel vietnamien, la suite pour plus tard quand le gardien de la pureté de la race aura bien voulu donner son accord.

Être absente pour le mariage de Vân, impossible.

Donc, me voilà à confier les indispensables travaux de jardinage à mon fils. Qui est plein d'ardeur et de savoir faire, mais qui travaille la journée, et affronte en plus les incontournables embouteillages matin et soir. Longues journées...

J'avais prévu de bien lui préparer le terrain. Or, depuis huit jours, il pleut chaque jour, avec une petite éclaircie hier et aujourd'hui, avec quelques rayons de soleil bien timides, très insuffisants pour ressuyer la terre. Pas facile de jardiner sur la pointe des pieds. J'ai cependant préparé les trous des courgettes. Vingt centimètres de profondeur, à moitié remplis de mon compost maison, c'est gourmand les courgettes. Planté un bâton sur chaque trou pour indiquer l'emplacement à mon fils, mais surtout pour arroser au bon endroit, au plein de l'été, quand le plant aura acquis un développement tel qu'on ne saura plus très bien où placer l'arrosoir. J'ai prévu deux plants de "Ronde de Nice", savoureuse mais peu productive, et deux d'une variété plus traditionnelle pour la quantité. J'aime bien ces avalanches de courgettes dont on ne peut même plus se débarrasser chez les voisins, qui en ont tout autant ou qui ont un papa, un tonton, un grand père pour les fournir abondamment.

Les tomates, c'est mon gros souci. J'en ai semé quatre variétés, elles seront à point dans une semaine, mais je respecte pour les planter une procédure pointilleuse, et mon fils a horreur que je lui dise ce qu'il doit faire. Je creuse d'abord un sillon que je remplis à moitié de compost en mélangeant un peu avec la terre du jardin. Je place les piquets au creux du sillon, des fers à béton inusables et discrets. Je couche chaque plant en terre en ne laissant dépasser que cinq ou six feuilles: la tomate est une rampante qui est capable de faire des racines tout le long de sa tige, et cela améliore ses capacités de nutrition. Il faut que tout soit bien aligné pour me permettre de sarcler ensuite sans blesser les racines, assez superficielles. L'arrosage aussi en sera facilité, il doit être abondant et régulier. J'inaugure cette année une nouvelle variété. Vexée, l'an dernier, d'avoir eu une abondance de tomates andines APRÈS le départ de ma petite famille, j'ai cherché une variété TRÈS précoce, Auriga, trouvée chez Biau Germe. Pour le reste, je suis restée fidèle: Andines, Bérao, Noire de Crimée. Quatre variétés, six plants par variété, va pas chômer le fiston!

Je vais profiter du temps relativement clément pour préparer aussi la plantation de concombres. Moins espacés que les courgettes, j'en mettrai six sur une ligne de trois mètres. Pour les potirons, je creuse des trous plus profonds (très éloignés, ça court, le potiron!) que je remplis au tiers de crottin de cheval, puis de compost mélangé à la terre d'origine. Le crottin de cheval chauffe en profondeur et assure un meilleur démarrage. Justement, les chevaux se sont installés en avril dans le pré, la matière première est toute fraîche. Mais voilà, ça aussi, il faut que je laisse mon fils s'en occuper. Je sème les potirons directement en place, ça ne fait pas une grande différence de préparer les plants à l'avance. Je sème toujours les mêmes vedettes, Potimarron, une célébrité maintenant, Butternut et Buttercup. J'apprécie surtout chez la Buttercup cette habitude qu'elle a de ne rien produire pendant tout l'été, puis de se dépêcher quand la saison s'avance de former des tas de fruits qui virent du vert clair lumineux à un très beau vert sombre. Tout ce petit monde grossit rapidement, alors qu'on aurait pu croire que la plante s'était laissée prendre de vitesse par la saison.

Elle me ressemble un peu, celle là!

J'ai reçu hier le catalogue 2010 du G.I.E Le Biau Germe. Publicité totalement, absolument, résolument gratuite et spontanée. Quoique, vu que je m'apprête à faire une commande ...

Sur la couverture, une très belle amarante rouge. Tiens, je pense que je vais commencer ma commande par ça: deux mètres de haut, "spectaculaire en fond de massif", mon Petit Jardinet devrait être content, et moi aussi puisque "Les feuilles peuvent être consommées à la manière des épinards et les lourds pannicules sont pleins de très petites graines comestibles". Des fleurs qu'on peut manger, des légumes décoratifs, comment s'accommodent-elles, ces plantes, d'un tel brouillage identitaire?

En tous cas, tout va bien pour la mienne, d'identité, puisque la racine (mais non, pas celle de la plante, la racine linguistique!) est gréco-latine (latin amarantus emprunté au grec amaranton), et le gréco-latin, en galimatias identitaire, on a le droit. J'avais peur que ce soit encore une plante venue d'ailleurs, genre quinoa, maïs ou potiron de Hokkaïdo. Heureusement, je me souvenais d'un couplet sarcastique du grand Molière qui parlait par la bouche de Trissotin, d'un carrosse amarante ou "de ma rente". Molière, on a le droit. Mais je relis l'édito du catalogue, et voilà que j'apprends que l'amarante est aussi "plante sacrée des incas"... et (on n'arrête pas le progrès) qu'elle a une cousine américaine qui fait de la résistance aux herbicides par contamination OGM, quelle peste, on va devoir l'arracher à la main!

Bon, je crois que je vais laisser tomber ces conneries identitaires, sinon je vais pas réussir à faire ma commande, un catalogue de graines, surtout bio, c'est farci d'étrangetés. Même si c'est farci, également, de très anciens légumes bien de chez nous. Le Biau Germe s'attache, en effet, à retrouver, sauvegarder, voire réintroduire dans le circuit les variétés cultivées avant 1914, non parce qu'elles sont anciennes, me faites pas la plaisanterie nulle des cavernes et de la bougie, mais parce qu'elles datent d'une époque où la sélection maraîchère et l'hybridation n'avaient pas encore fait les dégâts que l'on sait, privilégiant des qualités compatibles avec la culture industrielle, la grande distribution, la longue conservation en chambre froide et les voyages lointains plutôt que les qualités nutritionnelles et gustatives. Privilégiant aussi la NON reproductibilité des semences, tous ces paysans qui fabriquent eux-mêmes leurs propres graines, ça fait désordre. Et quelle insupportable entrave à la liberté de commerce!.

Une bonne trentaine d'artisans semenciers se sont réunis cet été, à l'initiative de Biau Germe et de ses copains les Croqueurs de Carottes pour les Journées Sélections de la Semence. Leur travail s'apparente à ce que j'appelle la résistance-colibri: ils essaient de sauver chacun à sa mesure une toute petite partie de cet héritage ancien, et leur effort, n'en déplaise aux railleurs, n'est pas tourné vers le passé mais vers l'avenir. C'est en conservant le plus possible de semences anciennes que peut-être l'humanité pourra faire face aux grands bouleversements climatiques qui sont désormais inévitables. Sans hybridation (l'hybridation donne des plantes stériles), sans OGM bien sûr, de nouvelles obtentions pourront apparaître, puisant dans la biodiversité génétique sauvegardée, privilégiant le gustatif et le nutritif, qualités qui n'auraient jamais dû cesser d'être au premier plan de la recherche agronomique. Privilégiant aussi l'adaptation aux sols et aux climats, pour éviter les arrosages gaspilleurs et les épandages de toxiques, engrais ou pesticides, nécessaires aux plantes rendues fragiles pas leur manque de compatibilité avec le terroir.

Par une bizarrerie (voulue?) de nos lois, un artisan semencier qui essaie de participer à ce sauvetage de variétés anciennes se voit doublement pénalisé. Commercialement d'abord, il ne pourra pas vendre ces graines là, disparues du Catalogue Officiel, à des maraîchers. Inutile de vous dire que les petites commandes de jardiniers amateurs comme moi ne suffisent pas à valoriser les efforts entrepris. Ces graines ne pourront être vendues que sous l'étiquette "Semences destinées exclusivement aux jardiniers amateurs" et en petits sachets. De plus, même pour être vendues à des amateurs, ces graines sauvées de l'oubli doivent être inscrites sur un catalogue annexe du Catalogue Officiel, et cette inscription est payante.

Donc, voilà, munie de ce très sobre et très joli catalogue, je fais l'inventaire des graines qui me restent. Périmées? Il y en a quelques-unes, mais peu, j'avais déjà, l'an passé, fait un sacré ménage: je suis négligente et gardeuse, alors ça faisait franchement pitié, ma collection de vieux sachets. J'avais aussi changé le lieu où je stocke mon petit bazar: il me semblait que mes graines perdaient, plus vite que prévu, leur faculté germinative. Je les ai déménagées dans le buffet de cuisine hérité de ma mère, ce buffet des années 50 moins suspect d'être imprégné de formaldéhyde que les étagères en agglo où elles étaient précédemment.

Le catalogue me sert de guide: ail, arroche, aubergine, betterave, carotte... J'ai déjà planté de l'ail cet automne, je ne sais si j'ai eu raison, d'habitude je ne le fais qu'au printemps. Je me suis dit que j'allais essayer. Ils pointent déjà leur petit museau vert et pointu, ça a l'air de bien se présenter. Pour l'arroche, pas besoin, elles se ressèment régulièrement depuis que j'en ai récupéré les graines dans le jardin d'une copine. Aubergine... bah, mes essais précédents étaient assez minables, je ne suis pas très performante avec les plantes qui demandent trop d'attention. Je continue à suivre l'ordre alphabétique. je coche avec un feutre fluo les graines dont je vais avoir besoin. Je note la date de péremption de celles qui me restent de l'an dernier.

J'aime bien préparer mes commandes de graines en décembre, quand les collines d'en face sont saupoudrées de neige, que le brouillard me cache la Chartreuse toute proche, que l'étang en dessous est bien visible, les arbres qui le dissimulent en été ayant été déshabillés de leur plumage. A propos de plumage et pour parfaire l'atmosphère les corbeaux s'abattent en croassant sur les prés où on se demande bien ce qu'ils trouvent. Je regarde tout ça et je rêve au printemps. Faudra que je trouve le temps de tailler les sureaux, ils se sont bien trop développés depuis que je les ai sauvés du désherbant féroce de mon "locataire" paysan qui les maintenait, année après année, à l'état de moignons noircis sans pourtant en venir à bout définitivement, coriace sureau! Le laurier sauce aussi en prend à son aise. il dépasse le muret, c'est pas dans nos conventions.

Je suis fidèle au "Biau Germe" depuis de nombreuses années, mais il me vient des envies de vagabonder un peu. Pas chiens, ils m'y encouragent en me fournissant la liste de leurs amis "Croqueurs de Carottes": Germinance, Graines del Païs, Les Semailles, Ferme de Sainte Marthe, Jardins d'Envie... Tous ces gens, et bien d'autres, font partie du réseau de "Semences Paysannes". Entre autres activités, Semences Paysannes nous informe des toutes dernières nouvelles en matière de réglementation grainetière européenne. Si vous avez le temps, allez lire ça, vous ne serez pas déçus: on y sent très bien tourbillonner les vents contraires, la pression de l'évidence écologique contre celle des lobbies agro-industriels. On y donne d'une main ce que l'on retranche de l'autre, on caresse d'une main tandis qu'on étrangle de l'autre. De la même façon, les deux girouettes de mon toit, une vache et un cheval, persistent bizarrement à indiquer des directions différentes. La masse imposante du château voisin y serait-elle pour quelque chose?

Hors sujet, mais pas tant que ça:

Déclarée en septembre 2002 par un directeur zélé de la répression des fraudes, la guerre de l'ortie a connu des hauts et des bas. Elle est loin d'être finie, et son issue reste incertaine.

Celle des semenciers biologiques prend le même chemin.

Mon identité est-elle sanguinaire? On me somme de chanter la Marseillaise une fois par an. Pour Halloween, peut-être? Ces féroces soldats qui viennent jusque dans nos bras ne sont-ils pas de parfaits personnages d'épouvante? En agriculture biologique, le sang desséché est un fertilisant connu mais qui me répugnait quelque peu. Encore n'avais-je pas imaginé qu'il puisse s'agir de sang humain, encore moins impur. Pourquoi, impur d'ailleurs? On me dit que c'est une sarcastique allusion au sang réputé "pur" de ces nobles qui s'étaient exilés et qui, de leur exil, attaquaient vilement leur ancienne mère patrie... Mouais... n'empêche que l'idée qu'un sang puisse être impur me chiffonne un peu.

J'avais douze ans, et les nonnes qui veillaient sur ma pureté de l'époque, laquelle n'était pas celle de mon sang, mais celle de ma vertu ("Avez vous eu des pensées impures, mon enfant?), avaient trouvé mieux (ou pire?) que la Marseillaise pour gonfler notre enthousiasme patriotique: un poème de Péguy, mis en musique par chépaki. On peut dire ce qu'on veut de Péguy, mais lui au moins, c'était pas "Armons-nous et partez", il a payé de sa personne, il a fertilisé de son sang les sillons de je ne sais quelle campagne, laquelle fut malheureusement farcie en même temps de ferrailles et d'explosifs divers que les paysans continuent, quatre-vingt dix ans plus tard, à extirper de la boue, odieuse récolte.

Bref, il disait, ce poème de Charles Péguy affublé d'une pompeuse musique qui lui allait comme un gant:

"Heureux ceux qui sont morts dans les grandes batailles, couchés dessus le sol à la face de Dieu"

Et moi, à douze ans, j'étais très en colère: les morts peuvent-ils être heureux? Et en y réfléchissant, je m'aperçois que je ne croyais déjà plus à la vie éternelle, est-ce que j'y ai vraiment cru un jour? Pour moi, les morts étaient morts, point. Malheureux, à la rigueur, quoique... mais heureux? quelle imposture! Une image funèbre me venait, celle de ces cadavres étendus bien en ordre, couchés sur le dos, face au ciel. La lumière était déclinante, le ciel nuageux et sombre, comme avant certains orages. Et le dieu de Péguy, jouissait de les contempler. Je n'avais pas encore bien réalisé ce qu'avait été cette guerre de 14, qu'un de mes grands pères avait faite mais dont il ne parlait jamais. Je n'avais pas lu Céline "Toutes ces viandes saignaient énormément ensemble", je n'avais pas vu les tragiques illustrations de Tardi, mes morts étaient très propres, très sages, alignés comme à la morgue, sous un ciel d'encre. Mais bordel de merde, pas heureux, PAS HEUREUX!

Seulement, dans la Marseillaise, c'est bien pire, c'est pas les morts qui sont heureux, c'est les assassins. Ceux qui se réjouissent de tuer, de faire couler le sang, et qui, les sagouins hypocrites, qualifient d'avance ce sang d'impur pour se dédouaner.

Ca me rappelle qu'au moment de la première guerre du golfe, des affiches sur les murs refusaient de "Mourir pour du pétrole". Et là aussi, j'étais en colère, car c'était un mensonge, il ne s'agissait pas de "mourir", mais de TUER pour du pétrole. Pareil quand on a rapatrié les cercueils de "nos" soldats, morts en Afghanistan: c'est tragique de mourir à vingt ans, même si on s'est "engagé" (engagé à quoi?), mais moi je me disais qu'avant de mourir, ils avaient bien dû apprendre à TUER, non? Et je regardais mon "petit dernier", qui avait tout juste leur âge, un peu homme sans doute, mais le visage de l'enfant encore présent en filigrane, et je me demandais ce qui m'épouvantait le plus, qu'il puisse mourir ou qu'il doive tuer?

Je pensais aussi à cette autre guerre qu'on a si longtemps appelée "les évènements d'Algérie". En 1958, les nonnes, toujours les mêmes, nous avaient fait un ptit exposé, histoire de pallier à notre totale ignorance de toute actualité, un exposé succinct mais somme toute pas trop partial: Un certain De Gaulle était sur le point de prendre le pouvoir, ses partisans disaient que lui seul pouvait mettre fin à la guerre d'Algérie, ses adversaires qu'il représentait un danger de dictature. Moi, j'étais contre la dictature (à 14 ans, tout ce que je voulais, c'est que personne me donne des ordres). Ma copine, elle, était pour De Gaulle, elle voulait la fin de la guerre. Parce que son frère en était revenu, de cette guerre, transformé de manière inquiétante. Sombre, irritable, solitaire. Et qu'elle l'avait surpris, assis sur la margelle du puits, en train de regarder au fond. Le dernier roman de Laurent Mauvignier, "Des hommes" évoque ces soldats perdus et inconsolables.

Je me souviens d'une très longue interview de Jean Faure, alors député ou peut-être sénateur, en tous cas maire d'Autrans. Chrétiens convaincus, lui et ses copains étaient partis pour cette guerre avec la recommandation pressante de leurs aumôniers de "préserver leur pureté". Diable, encore cette foutue pureté? Ah ben, ça voulait dire tout bêtement... pas coucher avec les putes. Jean Faure évoquait pudiquement les "corvées de bois", même pas le courage d'appeler les meurtres par leur nom. Les aumôniers n'avaient-ils pas pensé que tuer des innocents, torturer des adversaires, violer des paysannes était autrement dangereux pour la pureté de ces innocents petits soldats qu'un pti tour au bordel?

Alors, voilà, la Marseillaise, je demande à ce qu'elle soit interdite aux moins de seize ans. Et formellement déconseillée aux autres, à tous les autres. Ca me ferait bien mal au ventre que mon petit rossignol jardinier chante cette saloperie, cette indécente saloperie. D'ailleurs, si, quelques années plus tard "Napoléon perçait sous Bonaparte", ce serait pas la faute à la Marseillaise et à ses conquérantes paroles?

Ah voui, Péguy met une condition à son enthousiasme nécrophile: "pourvu que ce soit dans une juste guerre". Vous en connaissez, vous, des guerres qualifiées d'emblée d'injustes par leurs ardents promoteurs?

"Toi la nguoi phap: je suis française".

Une phrase que nous avons dû apprendre à répéter chaque fois que des vietnamiens, ayant repéré, bien sûr, à notre faciès (ah ben non, hein, on utilise pas le mot "faciès" dans ce cas là!), que nous étions non seulement étrangers mais occidentaux, commençaient à nous parler anglais. Pendant quelques secondes, cela devenait notre identité principale. Soit on s'en tient là, parce qu'on n'a rien de plus à se dire, parce que l'interlocuteur ne connaît pas la langue, soit la relation s'approfondit, et alors c'est tout autre chose qui s'amorce.

Pourquoi revendiquer ainsi le fait d'être français? Bah, tout bêtement parce que c'est la LANGUE que nous parlons et que c'est pratique de parler la même langue. Aucun nationalisme là dedans. Quoique... un peu de tristesse de voir que cette langue que nous aimons, peu de jeunes désormais l'apprennent, et ça diminue régulièrement. Quand François Fillon se pointe à Hanoi, laissant les français deux heures à l'attendre sous le soleil puis repartir, pour certains d'entre eux qui avaient des obligations, le ventre vide, c'est pour signer des contrats. Pas pour conforter la langue et la culture, qui ne sont, et de loin, pas une priorité. Bizness n'est pas français (ni anglais d'ailleurs).

A la campagne, dans les ruelles des villages, c'est parfois un très vieux qui nous aborde, fier de pouvoir dire quelques mots surnageant de son enfance colonisée, mais parfois beaucoup plus que quelques mots. Ainsi, nous avons eu pour guide, dans la région de Buôn Mê Thuôt, une très vieille dame, plus de quatre-vingts ans, qui parlait un français superbe, alliance étonnante d'une langue à la grammaire et à la prononciation impeccables avec la souplesse, la spontanéité de la langue parlée d'aujourd'hui. L'élégance de son costume ethnique rivalisait avec celle de son langage. D'ailleurs, elle parlait au moins trois langues, puisque s'ajoutait au français et au vietnamien officiel la langue de son ethnie, dont à ma grande honte j'ai oublié le nom.

Quelques jeunes pourtant s'obstinent, de moins en moins nombreux. A l'Espace Culturel Français de Hanoi, une jeune vietnamienne m'aborde amicalement. Elle est venue précisément pour avoir l'occasion de parler français, beaucoup d'étudiants le font. Elle me parle en riant de notre président bling-bling. J'écarquille les yeux, le monde entier connaît-il ce surnom sarcastique? Mais elle rit encore, elle doit ce savoir à des amis français.

Nous avons maintenant beaucoup d'amis là bas. Quelle tristesse de leur expliquer, quand ils essaient de venir en France, qu'ils n'y seront pas les bienvenus, que nous ne pourrons pas leur rendre l'hospitalité qu'ils nous ont si généreusement offerte. Nous devons cacher à cette dame, en lui apportant les cadeaux de son fils qui étudie en France, qu'il y est devenu un "sans papiers" menacé dans tous ses déplacements par un contrôle au faciès. Depuis deux ans, elle ne peut plus lui envoyer d'argent, le père est décédé brutalement et elle a juste de quoi vivre. Alors, le jeune homme a dû travailler, et ses études en ont souffert. Pourtant, revenir au pays sans le diplôme pour lequel sa famille a tant sacrifié ... impossible.

Une de nos amies fréquente un français. Devons-nous la prévenir que son mariage sera considéré ici comme "gris", que notre état si démocratique lui fera subir d'humiliantes intrusions dans sa vie privée, mettra en doute sa sincérité, lui prêtera de sordides calculs, la soupçonnera d'une "escroquerie sentimentale"? C'est une jeune fille fière, je n'ai même pas osé aborder ce sujet.

Une autre jeune fille voulait venir visiter sa soeur, étudiante en France. Nous avons dû, après avoir tenté des démarches compliquées et incertaines, lui refuser notre aide. Ou plutôt, ses parents ont renoncé, en voyant que c'était si compliqué pour nous. Humiliation partagée.

Notre petite gazelle a eu un an le mois dernier: nous avons été présents dès les premiers jours, nous lui avons rendu visite, elle a passé une partie de l'été chez nous, aucune frontière ne nous sépare. Mais elle n'a jamais vu sa grand mère algérienne. C'est en août seulement que son père a enfin obtenu le Saint Graal, la fameuse carte de séjour de dix ans. La vieille dame va pouvoir faire connaissance avec sa petite fille et sa belle-fille dont elle ne connaît que la voix au téléphone... et revoir son fils absent depuis si longtemps.

Je suis française, puisque "née en France d'un père qui y est également né". Je n'en tire ni gloire, ni honte. J'aime la langue qui est la mienne depuis mon enfance, j'aime les paysages de montagne où j'ai vécu la plus grande part de ma vie. Je n'aime pas le chauvinisme haineux qui prend de plus en plus de place dans ce pays, qui le fait pourrir "par la tête", comme les poissons. J'aime les gens qui, comme moi, tentent de résister à l'invasion nationaliste, qui tentent de rester ouverts, amicaux, généreux avec tous, sans leur demander leurs papiers, sans même y penser, pour qui des yeux en amande ou une couleur de peau ne sont pas un "faciès". Si quelques minarets apparaissaient ici ou là, dérisoire concurrence (?) aux innombrables clochers de ce pays (ya même des tout petits villages, qui, comme Colombey, ont deux églises), je n'en ferais pas une maladie. Ils ne pourront jamais être aussi invasifs que les églises grandioses et quelque peu kitsch dont "nous" avons affublé les campagnes et les villes du Vietnam. Mais les vietnamiens s'en accommodent, ils ont même dans le delta du Mékong un édifice religieux invraisemblable où le Christ voisine avec Victor Hugo, Bouddha ... et Tchang Kai Tchek.

A propos de minaret, je n'oublie pas que la très catholique cathédrale du Puy, étape mythique sur le trajet du non moins mythique pèlerinage de Saint Jacques de Compostelle, présente sur l'ogive d'une de ses portes... un verset du Coran déguisé en inoffensive "arabesque". Merci au petit artisan malicieux qui nous a laissé ce témoignage de son humour! C'est ça que j'aime en France (et ailleurs aussi), ces petits clins d'oeil qui nous rappellent qu'à côté de l'Histoire des Grands, des Rois, des Guerriers, il y a la toute petite histoire, bien plus charnue, bien plus vivante et véridique des habitants ordinaires qui ont tenté de glisser leurs petits bonheurs et hélas leurs malheurs entre les canons et les massacres, entre les frontières et les contrôles, entre les charters et les barbelés. Qui ont tenté de VIVRE, simplement.

Tout le monde s'excite sur Brice Hortefeux, comme si son racisme haineux était un scoop. On l'a connu plus offensif et plus inquiétant que dans sa dernière prestation. On l'a surtout connu plus efficace, quand il atteignait, puis dépassait le quota des expulsions programmées, ou plus récemment quand il cautionnait la hausse délirante du nombre de gardes à vue et les exactions et abus prévisibles sinon programmés qui s'ensuivaient.

Par ailleurs, j'aimerais faire observer que c'est pas juste de braquer les projecteurs uniquement sur le haut du podium. Je voudrais faire sortir de l'ombre un excellent second rôle. On ignore encore (mais que font les journalistes?) l'identité de la charmante voix féminine (serait-ce du sexisme?) qui susurre sur un ton très "yabonbanania" LA phrase qui mériterait cinq colonnes à la une:

"C'est notre petit arabe!"

Et toutes mes condoléances attristées au "petit arabe" en question, qui n'a l'air de se douter de rien, qui persiste et signe même, mais qui va devoir, peut-être, affronter maintenant sa famille, ses amis... et ses ennemis. Bon courage, l'artiste!

Je suis en petite forme, les amis, victime du blues de la déracinée. D'abord, il pleut. J'ai jamais aimé la pluie, mais quand je suis « chez moi », je me dis qu'elle arrose le jardin et refait le niveau de la nappe phréatique qui alimente la source. Et j'allume un beau feu dans la cheminée. Là, je suis pas chez moi. Depuis un mois, trois jours de soleil, un de pluie, et tout le reste de grisaille.

Ensuite, notre recherche de logement tourne en rond, trop loin ou trop bruyant, trop clean ou plutôt merdique, très cher toujours, pas disponible avant un mois, bref je me sens un peu à l'étroit dans ma petite chambre aussi sympathique soit-elle, et je ne parviens pas à me sentir « chez moi » dans les apparts que nous visitons.

Enfin, les infos venant de France nous arrivaient comme atténuées par la distance. Or, depuis quelques jours, déferle sur les écrans de TV5 Monde l'actualité française la plus honteuse et la plus nauséabonde qui soit. Accompagnée de commentaires perplexes ou goguenards, quand ce sont les infos canadiennes ou suisses, et de laborieuses justifications (modernité, spontanéité, virilité, et j'en passe) quand les infos viennent de France.

Le pire est pourtant ailleurs:

Le silence presque total sur une loi scélérate. Qui vise, théoriquement, les criminels susceptibles de récidiver. C'est déjà bien grave, enfermer quelqu'un pour ce qu'il est susceptible de faire.

Le Conseil Constitutionnel, qui devrait se lever comme un seul homme, se contente d'ergoter sur la question de la rétroactivité. Il a raison, c'est également très grave, de vouloir rendre une loi rétroactive. Mais en se centrant sur cet aspect là, il laisse passer le reste, et se donne, à bon compte une allure de résistant. Molle, la résistance, même sur la rétroactivité: "non, mais oui, dans le cas où... seulement si... "

Bref, la loi est entérinée dans son aspect le plus scandaleux. La seule réaction qui est à la hauteur de ce bouleversement de notre conception de la justice est celle de Robert Badinter:

« C’est un tournant très grave de notre droit. Les fondements de notre justice sont atteints. Que devient la présomption d’innocence, quand on est le présumé coupable potentiel d’un crime virtuel ?"

Jusqu'à ces derniers mois, je ne croyais pas que le fait d'être française fût un élément majeur de mon identité. Face à tout ce qui se passe depuis des années dans notre beau pays, les gens qui meurent sur les trottoirs, les lois scélérates entérinant la prison arbitraire pour les fous qu'on ne se donne pas les moyens de soigner, la stigmatisation de la jeunesse pauvre, l'indignité des centres de rétention pour étrangers, enfants et adultes mêlés, cet accablement, ce sentiment d'impuissance, il me faut bien maintenant le reconnaître pour ce qu'il est, profondément: une perte d'identité.

« La France trahit par là une part non codifiable de son identité, un des aspects fondamentaux, l'autre en est le colonialisme, de son rapport au monde: l'exaltation de la liberté pour tous ».

C'est écrit dans un tout petit livre, d'Edouard Glissant et Patrick Chamoiseau, ça s'intitule « Quand les murs tombent »