cultive ton jardin

Avant de devenir une insulte, le populisme fut, il est toujours, un mouvement littéraire et artistique. Le "prix du roman populiste" a été décerné, au fil des années, à des écrivains dont la variété vous surprendra. L'un d'eux, Louis Nucéra, qui le reçut à titre posthume en 2005 pour l'ensemble de son oeuvre, écrivait en 1994:

"Il n’est pas rare d’entendre discréditer le mot populisme. Comme si l’on craignait, au mieux, de voir les bons sentiments annexés par quelques usurpateurs et, au pis, comme si l’on éprouvait du mépris pour ce que pensent les gens du peuple."

En 1968, De Gaulle avait parlé de "chienlit". Ça veut dire chiendent, une herbe particulièrement envahissante et tenace, qui pousse ses rhizomes sous la terre et ressurgit à l'endroit où on ne s'y attend pas, belle image. Nous, on connaissait pas ce mot, j'étais pas jardinière à l'époque, on pensait que ça voulait plutôt dire qu'on était de la merde à ses yeux. D'ailleurs, c'était peut-être bien ce qu'il voulait dire, son erreur et la nôtre se donnant la main. Une belle affiche sérigraphiée était sortie de l'atelier d'artistes qui nous a laissé de nombreuses oeuvres, futées, drôles, impertinentes, et d'un graphisme reconnaissable entre mille.

En cherchant des reproductions de cette affiche, je m'aperçois que d'autres ont eu une idée voisine de la mienne. Le pastiche de cette affiche mythique avec, en bas à droite, une silhouette cornue et connue. Ça me fait rire, mais c'est pas exactement ce que j'avais en tête.

J'en ai marre de ce mot de "casseurs" qu'on nous sert à toutes les sauces avec des mines horrifiées. Ces jours-ci "on" a cassé, beaucoup, du jeune, du manifestant, on a cassé des êtres humains dont certains gravement. Ce "ON" là , il était casqué, abrité derrière un bouclier transparent, avec à la main une matraque, un flash ball, un lance grenade. Il n'était pas cagoulé (quoique...).

Donc, voilà ce que je voulais dire, que j'ai déjà dit, mais il faut le répéter:

Les casseurs, c'est eux!

On parle beaucoup depuis peu du "Mediator°". Son nom "commun", le nom "générique", le nom de la molécule quoi, ignorants, est "benfluorex". Médiator° est son nom commercial. La revue "Prescrire", revue médicale dont certains articles (trop peu à mon goût) sont en accès libre, met en garde depuis des années contre ce médicament. D'abord à cause de son peu d'efficacité vraiment prouvée, puis de plus en plus souvent, à cause de nombreux effets secondaires dont certains graves ou très graves. 25 articles de 1986 à 2010, dont le premier, 1986 je répète, portait le titre "Mediator°, activité ou non?". A la question d'un médecin démarché par les labos pour ce nouveau médicament qu'on voudrait lancer à la place d'un autre, plus ancien et mieux connu dans ses effets indésirables, Prescrire répond "...les études cliniques dont a bénéficié le benfluorex n'ont pas bénéficié d'une méthodologie rigoureuse..."

En 2006, la revue titre un de ses articles "Des risques qui n'en valent pas la peine".

Allez lire ça, feignants, je vais pas vous mâcher le boulot. Et allez lire aussi, j'espère qu'il sera bientôt en libre accès, j'ai voté pour ça, l'article que Arrêts sur images consacre au livre qu'a écrit Irène Frachon, "Mediator, 150 mg" sur ce... "médicament" (ya pas un autre mot? Va falloir l'inventer. .

Première manif en mai 68. Manif étudiante, les ouvriers sont venus plus tard. On est nombreux à être encore "mineurs", la majorité est à 21 ans. Mes souvenirs sont flous, sauf pour une scène bien précise.

Je suis dans les quatre ou cinq premiers rangs. Par militantisme? Par curiosité? Par hasard? Un rang de fantômes noirs masqués genre Dark Vador nous barre la rue qui va vers la préfecture. Une rue très large. Les premiers rangs ne sont pas chauds pour avancer davantage, ils laissent un espace de sécurité, quelques mètres, mais qui se rétrécit peu à peu: derrière, ça pousse, et pour cause: ils ne les voient pas, eux, les robots impassibles qui nous font face. Impassibles? Robots? pas tant que ça, car j'en repère un, souvenir ahuri, peut-être reconstruction postérieure ou "plan de coupe" pris ailleurs, qui caresse amoureusement son bidule, je veux dire son "bâton de défense" (vous saviez pas ça, les ptis malins qui rifougnent au fond de la classe?).

Derrière, ça continue à pousser, nous on résiste comme on peut. Les bas côtés toujours un peu clairsemés se sont remplis et ça pousse encore. Puis, brutalement, je jure qu'il ne s'est RIEN passé, ou alors peut être que le premier rang a fini par "toucher" les intouchables, c'est le déferlement: des coups de matraque qui pleuvent, des explosions, la panique, des jeunes qui courent partout dans la fumée. Un militant qui gueule: "dispersez-vous dans le parking, ils respectent les voitures!"

Moi, je crois bien que je suis restée là, clouée sur place par mon incrédulité, j'ai encore eu le temps de voir une dame sortir d'un immeuble, affolée, "qu'est ce qui se passe, qu'est-ce qui se passe?", et un flic, au passage, distraitement presque, pan sur la tête à la mémé, comme ça tu poseras pas des questions idiotes, non mais! puis j'ai dû refluer, comme la presque totalité de mes copains, vers le parking protecteur. Ce coup de matraque gratuit, sur la tête d'une femme qu'on ne pouvait en aucun cas prendre pour une manifestante, j'ai jamais oublié.

C'est pour ça que je rigole (tristement parfois), quarante ans après, quand j'entends nos majestés des mouches nous jurer que notre admirable et exemplaire police n'a fait que riposter à des casseurs, que c'est eux qui ont commencé.

Il faisait quoi, le jeune qui a eu le visage "légèrement" fracassé par un tir de flash ball?

Suffit d'un isme pour transformer un beau verbe en nom commun dégueu. Si je vous dis protéger, vous anticipez positif, sous réserve bien sûr du "complément d'objet direct", c'est comme ça qu'on disait de mon temps. Ou plutôt du temps que j'étais à l'école, car ce temps d'aujourd'hui est aussi mon temps. Donc, c'est un réflexe acquis quand j'étais en cours moyen et que je faisais de l'analyse grammaticale, quand on me dit "protéger", je questionne "protéger quoi, protéger qui?". Et selon la réponse, je suis d'accord, ou pas.

Mais si je vous dis "protectionnisme", aussitôt vous pensez beurk. Ben, pourquoi? mais parce qu'on vous l'a dit, et répété mille fois, seriné, martelé. Suffit de répéter indéfiniment un mensonge pour qu'il devienne vrai, une connerie pour qu'elle devienne une évidence. Personne ne se pose de question, parce que protectionnisme est un nom, donc pas besoin de "complément d'objet direct". Ajouter isme à un verbe pour en faire un nom commun rend les gens bêtes et dociles.

Depuis quelques temps, le mot revient pourtant, sur la pointe des pieds d'abord, puis en sonnant de ses gros sabots de plus en plus hardiment.

J'ai acheté une cocotte en fonte décorée du drapeau tricolore, faut le faire. Hé, je dis pas que je l'ai achetée pour ça, j'ai pris ce qu'il y avait en rayon, la liberté de commerce, c'est de vendre ce qu'on veut, pas d'acheter ce qu'on veut, on a tellement le choix que souvent on l'a pas. Essayez seulement d'acheter en grande surface (où, sinon?) une poêle à frire qui ne soit pas T*f*l ou autre mixture anti adhésive? Mais je digresse, je vous parlerai de ça une autre fois. Donc me voilà avec mon drapeau tricolore, je me suis demandé si je devais pas le faire encadrer pour décorer ma cuisine. C'est vrai que faire venir une cocotte en fonte de l'autre bout du monde, vu le poids que ça pèse, c'est une drôle d'idée. D'un autre côté, c'est pas une denrée périssable, ça peut venir, ça vient sûrement, par bateau, ça atténue un peu la connerie.

Ma cousine me racontait que, travaillant dans une usine de lingerie, le travail des ouvrières consistait désormais à rajouter la petite rose brodée entre les seins en même temps que l'étiquette "made in France". Ça va plus vite et ça demande moins de professionnalisme que de fabriquer le soutien gorge en entier, parce que, bien sûr, ils arrivaient à l'usine frrrrançaise par pleines caisses depuis la Tunisie. Mais pourquoi "made in France"? Parce que ça chatouille la petite fibre nationaliste héréditaire (génétique?) qui fredonne au creux de nos petits cerveaux "Vous n'aurez pas l'Alsace et la Lorraine, et malgré tout nous resterons français, vous avez pu germaniser la plaine, mais notre coeur vous ne l'aurez.... jamais point d'exclamation".

Voilà qu'à propos des retraites, on nous ramène le protectionnisme honni, quel rapport? Ben, si les jeunes trouvent du boulot, ils pourront financer les retraites, on n'aura plus besoin, nous les vieux, de leur piquer leur boulot avec lequel ils auraient pu financer nos retraites, tandis que là on va devoir continuer à leur piquer leur boulot, et comme ils pourront pas financer nos retraites on devra travailler encore plus tard et bientôt dans ce pays yapuk les vieux qui travailleront. Mais là, non seulement je digresse mais je m'énerve, pas bon pour mon coeur, si je veux pouvoir retravailler quand ma retraite sera devenue trop misérable faut que je me ménage.

Donc, pour que les jeunes trouvent du boulot et que les demi-vieux gardent le leur, faut tout rapatrier chez nous, les usines de ci et de ça, de lingerie et de bagnoles, d'électronique et d'informatique, tout je vous dis. On aura du mal pour le café, mais après tout, l'orge torréfié, on en buvait pendant la dernière guerre, c'est pas mauvais, ya déjà des écolos qui s'y sont mis, comme pour les topinambours. Comment on va convaincre les patrons, déjà qu'on arrive pas à les empêcher de camoufler leur fric dans des tirelires paradisiaques, on nous dit pas. Quand j'étais petite (qu'est ce qu'on a pu me raconter comme conneries, mais ça consolide le sens critique, racontez plus de fadaises à vos gosses, toujours la vérité ça les rend trop confiants dans ce monde de filous) on me disait que c'était facile d'attraper un oiseau, suffisait de lui mettre un grain de sel sur la queue.

Restons Français, donc.

Sont heureux et fiers, les travailleurs de l'amiante frrrançaise, du nucléaire frrrançais (les intérimaires qui ont le choix de se faire irradier en fraude ou de perdre leur boulot), les salariés de Frrrance Télécom qui eux iront pas à 80 ans parce qu'ils ont sauté du pont, et tous les autres, les vivants et les morts comme dit Mordillat. Tiens, je propose de voter une loi pour que ceux qui sont morts au travail ou morts du travail soient enterrés avec le drrrrapeau tricolore sur leur cercueil au son de la Marrrrseillaise. Yaura beaucoup d'employés du bâtiment, zont pas le choix, sont bien obligés de travailler en France. Ah oui mais... sont français, ceux-là? Zont leurs papiers?

Té, voilà où ça mène, le nationalisme, on commence par vouloir brimer les patrons, puis faute de réussir le coup du grain de sel, on rafle les étrangers, sont plus faciles à attraper, à boucler et à expédier, et en plus ça donne du boulot aux Frrançais d'Air Frrrance. Comme le pti voyou de quartier qui pique son sac à la vieille dame paske c'est moins dur que de braquer une banque. Moins dangereux aussi, En même temps, ça rapporte moins. C'est peut-être pour ça que "protectionnisme" est devenu un vilain mot et "made in France" une filouterie.

Ceci dit, si je n'ai aucune sympathie pour un protectionnisme nationaliste, je suis pour acheter local, produire local, vivre local. A quoi ça rime de bouffer des pommes venant d'Australie ou de Chine, quand la voisine vient de m'en donner un plein cageot ramassées au pied d'arbres qu'on n'entretient plus parce que ça vaut rien. Même les professionnels laissent des fruits sur les arbres en fin de saison parce que la vente ne paie même pas le ramassage.

Bon, si j'allais m'occuper de mes pommes, moi?

"L’idée de Douillet serait de créer des maternités extraterritoriales en Guyane et à Mayotte… Pour qu’un enfant de clandestins ne soit pas automatiquement français à sa naissance. «Votre hôpital extraterritorial, l’a recadré Christine Taubira, députée de la Guyane, ce serait en fait un centre de rétention administrative à l’hôpital… Merci pour l’innovation!»

Ils ont commencé par y mettre des hommes et des femmes qui n'avaient rien fait. Puis des enfants de plus en plus jeunes, des bébés. Mais jamais trop tôt pour mal faire. L'idée, la bonne, c'est de transformer les maternités en centres de rétention détention. Ou les centres de rdétention en maternité?

Machiavel expliquait qu'il était naïf, quand on massacrait ses ennemis, de laisser en vie les jeunes enfants. Ils grandissent et n'ont qu'une idée, venger leurs parents.

Machiavel ne rigolait pas. Swift, lui, expliquait comment rentabiliser les enfants de pauvres, au bénéfice de tous: on leur épargne une vie de misère, ils cessent d'être une charge pour leurs parents, ils ne déglinguent plus la société, et ils alimentent (waouh!) l'économie.

« En supposant que mille familles de cette ville deviennent des acheteurs réguliers de viande de nourrisson, sans parler de ceux qui pourraient en consommer à lʼoccasion dʼagapes familiales, mariages et baptêmes en particulier, jʼai calculé que Dublin offrirait un débouché annuel dʼenviron vingt mille pièces »

A l'heure où on se fait du souci pour la croissance qui nous fait la nique 'tu m'attraperas pas, eu", voilà une idée à creuser. Je trouve finalement David Douillet petit joueur.

Fille d'une mère vietnamienne et d'un père français, elle a encore, quarante ans après, des larmes dans la gorge quand elle se souvient du jour où son père a quitté sa mère pour une autre femme. "Je devais partir avec lui, mon frère restant avec ma mère. J'avais six ans, mais j'ai tout compris, je ne pouvais pas abandonner ma mère dans une telle souffrance. Je me suis cachée chez des voisins, je suis restée avec elle". Très longtemps après, elle a retrouvé son père, fait la paix avec lui, elle prend aujourd'hui soin de lui au quotidien. Mais en me racontant cette histoire, son ancienne rancune affleure Comment avait-il pu faire ça? Pour moi, "ça", c'est l'infidélité, l'autre femme. Je m'étonne: "Ton grand père était polygame, pourtant, tu avais l'air de trouver ça normal?"

Ses yeux s'agrandissent: "Mais ça n'a rien à voir! mon grand père n'aurait jamais abandonné une de ses femmes!"

Trouvé dans le TGV une belle revue papier glacé, avec cette annonce alléchante:

Investissez à Paris en plein coeur du Marais dans un hôtel particulier du XVIIème. Investissez dans un hôtel particulier éligible au dispositif Malraux. Réduisez votre impôt de 40 000 euros dès 2010 et jusqu'à 160 000 euros au total. Accédez au coeur du Marais à Paris avec des surfaces à partir de 30 mètres carrés.

Héhé, elle est pas belle la vie? C'est pas l'immeuble squatté par Jeudi Noir, des fois?

Mais non, je vais pas vous parler de virginité (obligatoire) avant le mariage, ni de reconstruction chirurgicale de l'hymen pour faire croire que le paquet cadeau n'a pas été ouvert. Ne fantasmez pas, googliens intégristes de notre sainte laïcité. Petits pervers amateurs de chair fraîche, passez également votre chemin.

Il s'agit d'une vieille expression pour mémoriser la période où la chasse aux herbes vivaces envahissantes doit être la plus intense, étant aussi la plus fructueuse. Entre les deux vierges, c'est entre l'assomption et la nativité de la vierge. C'est purement mnémotechnique, hein, elle s'occupe pas de ça, Sainte Marie Mère de Dieu. Cela commence au 15 août. C'est à cette date que la sainte vierge est montée au ciel. Je vous sens sceptiques, mais je vous assure que je l'ai vue sur son petit nuage, pieds nus écrasant le serpent démoniaque, bras croisés sur la poitrine, regard levé vers le ciel un peu en biais. Elle est montée au ciel, point barre, je veux plus entendre murmurer au fond de la classe, l'infaillibilité pontificale est en jeu, ainsi que l'identité chrétienne de l'Europe. Donc, ça commence au 15 août, et ça se termine le 8 septembre. Demain, quoi. Le 8 septembre, c'est la fête de la nativité de cette même sainte vierge. Les mystères du calendrier liturgique la font naître trois semaines après être montée au ciel. Comme dans les premières salles de "cinéma permanent", quand on pouvait entrer n'importe quand et qu'on était pas obligé de sortir à la fin (ça n'a pas duré, cte blague!), où on pouvait voir Jeanne d'Arc flamber sur le bûcher avant de devenir bergère.

Effectivement, chaque année, vers la mi-août, des indices parfois minuscules, parfois massifs, petit vent coulis entre deux journées de canicule ou vrai temps de cochon qu'on se croirait en novembre, nous font souvenir que l'été n'est pas éternel. Au jardin, pourtant, la fin de quelque chose est toujours le début d'autre chose. Bizarrement, ça me fait le même effet qu'au printemps les premières fleurs: je me mets à préparer l'avenir, je commence à nettoyer le jardin en vue du printemps.

J'ai beau avoir tenté de bannir de mon vocabulaire l'expression "mauvaises" herbes, je dois reconnaître que certaines me donnent du fil à retordre. Commençons par les liserons. J'en ai deux sortes: les "à petites fleurs", qui rampent en étoile autour de leur point de sortie. Ceux-là sont presque sympathiques. ils jouent les couvre-sol, et vous savez qu'un sol ne doit jamais rester nu sous peine de voir sa vie microbienne et sa vie tout court s'appauvrir jusqu'à disparaître. Si j'ai négligé de semer des soucis entre deux rangées de choux, si j'ai oublié de pailler mes tomates, si la distance nécessaire entre deux plants de potirons menace tout un espace de désertification, le liseron à petites fleurs occupe le terrain et empêche par la même occasion des herbes plus tenaces de s'implanter. Ce liseron-là ne nécessite qu'une surveillance distraite, un arrachage à l'occasion sans acharnement particulier.

L'autre liseron, celui à grandes fleurs, est moins raisonnable. Présent partout dans mon jardin dès le printemps, il se déchaîne, va savoir pourquoi, après le 15 août. Il sent venir l'hiver et cherche dès lors à faire le maximum de réserves racinaires. Connaissez-vous la racine du liseron? Jamais vous ne la verrez en entier. Elle monte des profondeurs de la terre, elle est blanche et charnue, et particulièrement cassante. Si vous vous contentez de tirer dessus, vous n'en aurez que quelques centimètres. Il faut y aller à la triandine, fourche-bêche à quatre dents comme son nom ne l'indique pas. La grelinette ne va pas assez profond. Il faut ensuite tirer avec délicatesse pour gagner encore quelques centimètres, sachant que de toutes façons ça repoussera. Moins vite, c'est toujours ça de gagné. Le malheur, c'est que le liseron va souvent, petit malin, se nicher entre les racines d'un cassis, d'un groseillier, et qu'il est particulièrement heureux parmi les framboisiers. Rien d'autre à faire alors que de limiter ses ébats. Je me console en pensant à la magnifique chenille du "sphinx du liseron" que Jardinet et moi avons eu le plaisir d'élever l'an dernier.

Ya pas que les liserons, ya aussi les ronces. Non seulement elles se déchaînent, elles aussi, fin août, mais elles vont à dame. C'est à dire qu'après avoir poussé des tiges démesurées, plusieurs mètres quelquefois, elles cherchent du bout du nez (à l'odeur?) un endroit particulièrement propice à l'enracinement. Et hop, ça repart aussi sec, comme de géants stolons de fraisiers. Heureusement pour moi, elles choisissent des endroits particulièrement meubles d'où il sera facile de les déloger. A condition de faire vite, sinon, en quelques sauts, elles vous colonisent la moitié du jardin. Il m'est déjà arrivé plusieurs fois de perdre en peu de temps l'espace durement gagné l'année précédente. Donc couper, couper, couper, arracher si l'on peut encore, lutter pied à pied, ne jamais gagner mais ne pas perdre non plus.

Dernière coriace, (pour aujourd'hui, y en a d'autres, des envahisseuses coriaces) le chiendent. Bien nommée celle là, un vrai chiendent. Chienlit, comme disait le général à propos des gauchistes de 1968. Le chiendent est bien plus discret. Un simple brin d'herbe au milieu d'un carré fraîchement désherbé. Tiens, d'où sort-il celui là? Quand vous tentez de l'arracher, soit il vous reste entre les doigts, laissant intacte la racine pour d'autres aventures, soit, si vous avez un peu de chance (ou d'expérience), vous l'attrapez, cette maudite racine. Et là, surprise, elle n'est pas verticale, comme la plupart des racines qui se respectent, mais horizontale. Et fameusement solide, on en faisait des brosses à récurer les planchers ou à laver le gros linge. On appelle ça une racine traçante. Et effectivement, vous pouvez la suivre à la trace, jusqu'en bordure de l'allée où se trouve la plante mère. En bordure de l'allée, c'est parce que, jardinière paresseuse, j'ai laissé mes allées principales se faire envahir par l'herbe. Chiendent, pissenlits, trèfle, plantain. Ça n'a pas que des inconvénients, ça évite la bouillasse par temps de pluie, ça limite le ruissellement toujours problématique dans les jardins en pente, c'est plus sympa à regarder. Mais ça nécessite une certaine vigilance, et en particulier de refaire une ou deux fois par an les bordures au pic de terrassier.

Je vous en parle dans un prochain billet.